POEMARIO

AÑO 2024

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MI FLUX MATERIALISTA

Por Humberto Frontado

     Mi flux es de casimir inglés,

es azul marino todo completo;

no tiene mucha pinta

pero tiene apariencia

de alto costo.

 

     Adquirido de un sastre a la medida,

cumple con el primer precepto materialista:

es de la mejor marca,

así no sea de mucha utilidad.

 

     Traje cosido en lo que poseo

y lo que simulo,

se mueve con pasos

hacia la obsesión

al dinero y propiedad.

 

      Hecho con hilo

de una madeja social

que zurce a los más aptos;

a los especímenes sobresalientes

de rígido ego altanero

capaces de todo.

 

      Flux que es carta cabal

para dar rienda suelta

a los antojos más raros,

salidos del más excéntrico ego.

 

      Ocupando el centro del gran salón

deslumbro en apariencias,

todos me quieren imitar;

quieren impregnarse de mí.

 

      Investido en apariencia

voy valorando

a los que me rodean

según sus posesiones:

que tengan similar flux

u otro con más pinta.

 

     Este traje tiene

un magnetismo raro,

atrae gente con trajes parecidos,

gente con voraz apetito

de tener cada vez más.

 

     Envuelto en este bendito traje,

me convenzo cada vez más

que lo que tengo

depende tan solo de mí mismo.

 

     Las telas se dividen

para los enflusados y los fracasados,

no hay término medio.

Si no tienes flux

no vas al baile.

 

      Invitado a la fiesta

bailo al paso del resto

de los enflusados,

al ritmo que nos impone

la dinámica del fiero consumismo.

 

     Ya viejo abro el armario con pesar,

veo mi preciado flux

guindado en un gancho

todo arrugado y descosido.

Me deprime que no

me haya alcanzado la vida

tan sólo para saber

qué es lo que quiero.

 

24-03-2024

 

Corrector de estilo: Elizabeth Sánchez.

 

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RECORDANDO MI IDÍLICO AMOR

Por Humberto Frontado

Una risueña mañana, la bella Cucarachita Martínez limpiaba el zaguán de su pequeña casa, muy ajena a lo que el destino le tenía deparado.

Sorpresivamente, el destello de algo desconocido entre unas botijas de agua atrajo su atención: era un mediecito de plata.

Como un resorte la bella damisela se movió abruptamente y recogió la moneda, guardándola en el bolsillo de su delantal.

Siguió pausada en su labor sin dejar de tocar intermitente la moneda en su bolsillo, mientras pasaba por su mente pensamientos de qué hacer con tanta plata, ¿qué comprar?

Pensó en adquirir una nueva casa más grande, un carro último modelo, salir de viaje por todo el mundo. Hasta que ya, por último, entre tantas opciones, decidió comprarse un bello vestido rojo.

Ataviada de rojo carmín sus amigas envidiaban su gusto por tan bello traje. La despampanante dama despertó, así mismo, el empeño de pretensión de todos los animales de la comarca.

Uno a uno le prometió ofrendas y matrimonio a la millonaria vedette, pero ninguno caló en su capcioso gusto; el recio toro, el orejón perro y otros tantos más.

Todos fueron rechazados hasta que llegó mi turno; no tenía nada que ofrecer más que mi gran y sincero amor. Esto fue la clave para que mi querida Cucarachita me aceptara.

Nos casamos y vivimos felices por muchos años.

Un fatídico día la Cucarachita me estaba preparando un sancocho y salió a la tienda a comprar comino. Me había encargado de cuidar el hervido, advirtiéndome que no lo sopeteara.

Lamentablemente hice caso omiso a sus instrucciones. Traté de agarrar un pedazo de cebolla que apetecida flotaba en la olla. Alargué el brazo lo más que pude y cuando la tuve, trastabillé sobre la cocina y fui a caer dentro del ardiente recipiente.

Al llegar la Cucarachita a la casa me buscó por todas partes, miró hacia la cocina y vió algo que se movía dentro de la cacerola. Un grito de desesperación se oyó por todo el lugar.

Los animales que estaban en la cercanía corrieron raudos y lograron sacarme de la candente cazuela, con pedazos de verduras pegados por todo el cuerpo. Me llevaron al hospital donde estuve por mucho tiempo en recuperación.

Hoy todo remendado y emparchado agradezco a mi amada Cucarachita Martínez por todos su amor y cuidados para conmigo.

Esperando tener muchos años más de vida para continuar con mi comprometido legado de dejar algunas monedas debajo de la almohada de los niños, cuando se le ha caído un diente de leche y…colorín colorao este cuento se ha acabao.

 

Basado en el cuento venezolano de la cucarachita Martínez y el ratón Pérez de Antonio Arráiz.

 

17-03-2024

 

Corrector de estilo: Elizabeth Sánchez.

 

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SABIDURÍA BORGIANA

Por Humberto Frontado

 

     La tenue luz de la farola

es suficiente

para develar

tus profundos

y acertados pensamientos,

impregnados

de vigencia infinita.

 

      Pudiste dar la paz

que nunca tuviste,

la felicidad

que nunca te acompañó;

el miedo

que fue tu sombra,

la sabiduría

a la que fuiste ajeno.

 

      Viviste un misterio,

viviste tu vida;

cualquier vida

en un solo y fugaz momento,

apenas suficiente

para saber quién eras.

 

      Eres libro de arena

sin orden correlativo.

Con hojas que se desvanecen

una vez se leen.

Eres sublime redención

que nació de lo divino de tu ser.

 

     Eres ineludible relato

de un destino ya trazado

en arrabales, que incluyen

noches violentas

con sobresaltos de cuchillos.

 

     Salieron de ti

místicos relatos

que afanosos

buscaron suavizar

su tortuosidad metafórica;

de nada sirven

sí se debaten en perentorias

eternas posibilidades

y consecuencias.

 

      Para ti el olvido

puede estructurar realidades

con finitud determinada,

con casualidades infinitas:

pregúntale a Funes.

 

     Camino andado es tu poesía,

con sus partes

o versos intermedios

entre el principio y el fin;

donde se entrelazan

recuerdos olvidados

embadurnados de sutil belleza.

 

       Diste rienda suelta

al gaucho potro desbocado,

sin rumbo; galopando afanoso

por la filosa senda,

más allá de la turbia realidad.

 

10-03-2024

 

Corrector de estilo: Elizabeth Sánchez.

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AÑEJO AMOR PLATANÓNICO

Por Humberto Frontado

     Que me queráis una migajita,

lo es todo para mí.

Pensar en vos

es escuchar

la bulla de los cosíos

a las doce en punto,

que lo es todo.

 

¡Qué molenga!

de reojo te vi en el mercado;

me fuñe estar cerca de ti,

las piernas me temblequean,

camino gangoreto,

dando tumbos idiáticos

que delatan lo babieco

que estoy por vos.

 

    Sabiendo que te place

te mandé una marusa

papuja de plátanos,

amarillos como el vestido

que te ataviaba

cuando te vi por primera vez

en el callejón de las verduras.

 

      ¡Vaipués!,  

casáte conmigo caifa,

de un sopetón.

Pongo pie´n paré

que te amaré

por siempre,

hasta que Mandinga

nos separe.

 

     Eres para mi

dulce panela de plátano,

bellaco te deglutaría

de un solo bocao,

en un mismo

apasionado langañazo.

 

     ¿Qué guarandinga

me habéis echado mujer?

Tengo los ojos con angurria;

sin pestañar por un rato entero

te evoco seito en silencio,

supiritando la lontananza

de mis sueños.

 

      No pensarte

es la muerte´n coco para mí;

me ahogo en una llorantina,

una güeveta

me enconcha por días.

Despejarme de ti

me hace macuare.

 

     El marullo

trae a mi estancia tu aroma;

salto de mi flojera,

cojo el cuatro,

trato de cantarte,

y la voz no me sale del gañote.

 

     Cada mañana

me persigno en tu rostro,

sos más bella

que la misma Chinita;

te enmarco en el dorado sol,

su calidez mañanera

azoléa tu negra cabellera.

 

     Camino atolondrado,

al ventistate como un zafio,

buscando desesperado

tu atención;

¡vai!, quereme pues,

así sea una burusita

que se arregera

al amor que te doy.

 

¡Malayo!

mi amor por ti.

Has hecho un hoyascon

en mi corazón;

paso el día casquirrioso,

despaturrado,

pensando solo en tu desamor.

 

     Como un papel

todo engarruñado

ruedo a la deriva del viento

por todo el enlosao;

desflecao he caido en la insiforia,

curtío en la mabita

y más salao que un pitizalé.

 

02-03-2024

 

Corrector de estilo: Elizabeth Sánchez

 

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UNA SENDA SPINOZA

Por Humberto Frontado

 

    Consumado en una pulcra sustancia,

ordenado con infinitos atributos,

tomaste parte y control

de toda existencia.

 

     Nada existe en ti,

como lo que necesita

absolutamente de nada;

todo lo abarca

tu omnipotencia.

 

     Tienes en sí

la causa de la existencia,

eres necesario;

tu esencia

envuelve tu presencia.

Tus atributos

son expresiones,

manifestaciones

de tu índole;

elemento ante

el entendimiento,

un modo determinado.

 

     Eres causa

de todas las cosas,

sin ser causa libre;

eres causa imperiosa,

todo lo que haces y produces

viene impuesto por la natura.

 

      No obras por fines,

ni siquiera por expresarte

de hacer algo bueno

por nosotros;

o de glorificarte

por tu propia gloria.

 

      Tu casualidad divina

es más una consecuencia

que una actividad

productiva consciente.

 

      De tu atributo

se siguen las distintas cosas;

tu pues, ni actúas libremente,

ni actúas por un fin,

simplemente de tu naturaleza

se siguen las cosas.

 

     Eres ente

que nos diriges y castigas;

estrictamente formas parte de todo

 y te manifiestas

a través de ese todo.

 

     No eres esencia

de la escritura y la fe,

sino de la filosofía

y la razón.

 

24-02-2024

 

Corrector de estilo: Elizabeth Sánchez

 

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ESTÍMULOS DE BYUNG-CHUL HAN

Por Humberto Frontado

     Otrora íbamos presurosos

a presenciar

la tanda de cuentos

narradas por los abuelos.

Hoy corremos raudos

tras una información

que al final

no nos dejará ningún saber.

 

     Tiempo atrás

un cuadriculado y diminuto archivo

nos bastaba para guardar

aquellas sencillas carpetas

con los documentos

más importantes.

Hoy nadamos

en un cúmulo inmenso de notas

que hemos tomado de todo,

sin lograr ningún conocimiento.

 

     Los viejos viajes

nos dejaron gratos recuerdos

que aun conservamos.

Hoy viajamos

a todas partes

sin lograr experiencia alguna.

 

     Antes sin teléfono,

solo con el telégrafo,

alcanzábamos grandes distancias

comunicándonos con los seres queridos.

Hoy por hoy nos comunicamos

sin pertenecer o participar

en alguna comunidad.

 

      Una simple foto,

tomada en blanco y negro,

tenía menos pixeles

que historia para contar.

Ahora almacenamos

una gran cantidad

de datos y fotos

en la nube,

sin recuerdo que conservar.

 

     Caminábamos grandes distancias

para ver y saludar

al gran amigo.

Hoy acumulamos

sopotocientos contactos

y seguidores,

sin el más mínimo interés

de encontrarnos con ellos.

 

     De hecho,

estamos transitando una vida

sin permanencia ni duración,

dependiendo de un “like”.

 

17-02-2024

 

Corrector de estilo: Elizabeth Sánchez

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EL ABSURDO DE CAMUS

Por Humberto Frontado

     Por más que trate de escapar

de la rigidez del destino,

de lo dilucidado

por mi infinito inconsciente,

de esas tantas opciones de vida,

nunca podré huir

del yugo de mi Sísifo.

 

     No hay una razón universal

que sea capaz de unificar

lo que mi mente inconsciente

decida en mi alocada vida.

Seguiré buscando soluciones

en el océano de cosas,

en cada parte que ignoramos.

 

     Frente al espejo del absurdo

reafirmo mi juventud,

aún sin haber aclarado

un motivo último.

No estoy seguro

de la deidad que esté asignada

por el universo,

que descifre

y asegure mi destino

en el maremágnum

que este mundo emana.

 

     Descifrar la connotación

de mi absurdo

me arrastra a la incertidumbre

del absoluto mañana.

Sucumbir a lo irracional,

a la ausencia de la simple certeza.

 

     Desde temprano

me encaramo en el carrusel

de mi rutina hamsteriana;

corro y corro

hacia un destino olvidado

por la misma opacidad

de mi absurda vida.

 

10-02-2024

 

Corrector de estilo: Elizabeth Sánchez.

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SENTIDO DE SER MARINO

Por Humberto Frontado

     En alta mar

el navegante conjuga la razón

con el sin límite de su espacio,

su andar.

En su navío albergará vivir,

telón arriba,

toda la natural decoración

impuesta por el empíreo cielo.

 

     Con su mirada capitana

surcará partiendo en dos

aquel frágil azul esmeralda

de la bruñida alfombra marina;

la estela dejada

quedará como mudo testigo

de una exigua vida.

 

     Alimenta con salitrosa pasión y sacrificio

su amor al infinito mar;

lo considera su altar,

sustancia para vivir o morir.

Se debe al respeto mutuo,

a la comunión con la salinidad

sin etiquetas del orden existencial.

 

      Cada estancia en la pesca

tiene un espacio y tiempo,

solo él la intuye, la vive;

sumido en misterios intransferibles,

sin arraigo teórico

mucho menos pitagóricos,

mañana será un punto perdido

en el vacío mar.

 

     Viejo lobo de mar,

embajador con privilegios,

el mar es tu casa;

con puertas abiertas de par en par

donde te aguardan

sublimes resplandores

de sediento sol,

vientos cegadores,

que, sin interpretación,

te arrastraran

al abismo del sin sentido.

 

     Afianzas tu serenidad arquetipo

enclavándola en el peñón

de lo que te esperará,

allí reposa la esperanza del regreso.

 

     Navegas entre dos aguas inconciliables:

una sensible, singular,

que varía como una veleta;

otra – la racional – envuelta

en universalidad, sin mareas,

estática en el tiempo y en sí mismo,

dentro de la botella del perpetuo navegar.

 

04-02-2024

 

Corrector de estilo: Elizabeth Sánchez.

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CENICIENTO CENICERO

Por Humberto Frontado

     No sé a quién considerar más:

¿al que, sin desparpajo, 

me ensucia e impregna 

con su perverso vicio,

o al que, con obstinación 

y fragosa violencia, 

me acicala?

 

     El que me limpia,

en vez de hacerlo

con esmero y pasión,

me sacude, me estruja;

también me esculca,

me raspa, me enjabona.

Por último,

me enjuaga y seca

hasta comprobar mi pulcritud.

 

     El que me ensucia,

además de echarme

unas tras otra

las cenizas intermitentes

de sus interminables cigarros,

me queman, 

al restregar ese tizón candente

sobre el ombligo 

de mi hueca panza.

 

      El que me limpia,

mientras lo hace,

cavila y rasguña 

todos mis sentidos,

masculla con cólera

las desavenencias del fumador,

y su fatalidad 

por dejarse vencer.

 

     El que me ensucia,

deja caer pedazo a pedazo,

convertidos en cenizas,

sus dudadas,

sus preocupaciones,

sus miedos más propios y arraigados.

 

      El que me limpia,

hace propia mi alma,

trata de cambiar en mi

lo que en ella no puede;

por más que me asee y pula  

siempre estaré inmundo.

 

 

26-01-2024

 

Corrector de estilo: Elizabeth Sánchez

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TUS MENTIRAS

Por Humberto Frontado

 

     Si son tuyas no me importan.

Han de ser tus espontaneas,

las que discurren sin malicia,

picarescas, aceptables;

alocadas y comprensibles,

tan buenas para creerlas.

 

     Dirás que son vanas,

sin trascendencia y descoloridas;

pero, son tan verdades

como las mías,

como las del ser más vil.

 

      Van y vienen de prisa, sin pausa;

andando al trote de tu intención,

de la seriedad con que las dices,

de la sinvergüenzura con que te las acepto.

 

     Las tuyas son tan mías,

que no dan lugar al incomodo,

se fusionan, se perdonan,

se complacen de muy buen modo.

 

     Son ya parte ti,

me las creo sin ton ni son;

parsimonioso me las degluto

con placer y con recelo,

sabiendo que no me crees.

 

     Tu perspicaz semblante

encompinchado te delata,

se camufla en la osadía

de ese sublime y permitido asedio

de la desvergüenza y la desfachatez.

 

21-01-2024

 

Corrector de estilo: Elizabeth Sánchez

  

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CHATGPTCION

Por Humberto Frontado

     Aflorado de una maraña insondable

de alocados algoritmos,

una masa inentendible

para el común denominador.

Una dádiva de auxilio

Para el decadente e insípido

buscador de sueños.

 

     Carcomes todo pensamiento

que refleje íntimos sentimientos;

voraz, pero abstracto

creas artificios conmovedores

sumidos en una aparente

credibilidad de estados finitos.

 

     Tu robotizado parloteo

falto de inspiración en quimeras,

no termina de sazonar

el desaborido caldo,

mezcolanza de ideas

de poca maleabilidad.

 

     Sumido en un mar

de tartamudas ausencias;

andas en un navegar

de emociones sin rumbo;

bamboleadas ideas

sin sentido,

fuera de lugar,

casi a punto de vomito.

 

      Inexactas e irrelevantes verdades

se entrelazan en un discurrir sin tono,

mucho menos propósito en algo,

¡qué se yo!

 

       El poeta ha muerto,

toda vaguedad está permitida.

Soneto de los sin sentidos

arrastrados al foso

de las inconsistencias.

La misma inspiración

del emplumado verduzco,

parloteando versos

en octavas cuadráticas,

extrapoladas al inverso.

 

     Serás capaz de intuir

la realidad de este mundo,

cosa que no hemos podido lograr

los más locos,

los aglomerados

en una existencia absurda.

 

      Para que se necesita

un acartonado transcriptor de texto

que precisa clara instrucciones,

abanico de habilidades

estreñidas en inspiración;

el poeta ha de vivir sempiterno

en su mundo

de imperceptibles nimiedades.

 

       El intruso acosa

la inspiración del bardo

sin ton ni son,

sí con intención.

La convertirá

en emoción de mercado

una escuálida storyselling.

 

     Se desvanece la habilidad de narrar,

escribir y comprender los textos.

Seremos incapaces de esgrimir

un pensar crítico,

mucho menos tomar decisiones.

 

13-01-2024

 

Corrector de estilo: Elizabeth Sánchez

 

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EXCELSO MATE

Por Humberto Frontado

      Eres elixir con sabor

a tradición ancestral,

amargo aroma gauchesco;

un ritual que trasciende lo cotidiano,

extracto de simpleza auténtica.

 

     Eres infusión de dioses

impregnado de un compartir,

eres emanada hospitalidad

donde trascienden

las barreras sociales.

 

     Eres ceremonia

de longeva ceba,

en ti se comparte

respeto y vínculos de hábitos

con la naturaleza;

muy raíz de yerba arcaica.

 

      Eres simpleza auténtica,

sin encajes de lujos

y excentricidades;

sólo una calabaza

horadada por una inquieta

bombilla niquelada

que encandila ímpetus.

 

      Eres una ronda

de intercambios

de sonrisas, cuentos,

chistes y confidencias

que fortalecen lazos

y vínculos perennes.

 

      Eres rito diario

que acompasa

el devenir argento.

Marca la pausa

con el compañero fiel

de reflexivo espíritu.

 

      Eres ecualizador

de almas y egos.

Rompes barreras e insuflas

espacios de igualdad

entre los que te comparten.

 

     Eres sorbo que emana

sutil esencia de contenido

histórico y cultural.

 

     Eres pasión que insuflas

armonía a un enjambre

que se agolpa hacia una portería,

donde en un sorbo

se patea y se hace fama.

 

07-01-2024

 

Corrector de estilo: Elizabeth Sánchez

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AÑO 2023

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AÑO VIEJO 2023

Por Humberto Frontado

      Sentado en el último

y tosco escalón,

jadeando y sin resuello,

escurrió su mirada

por la empinada cuesta;

hasta que ya no pudo ver nada,

sus ojos se anegaron

de una densa confusión.

 

      Pensando en sí,

suspiró un hálito

lleno de tenue satisfacción;

sabiendo haber llegado al final,

buscaba no hacerle caso

a una molesta e incisiva voz

que le susurraba

“sin pena ni gloria”.

 

       Frente a él apareció

una ráfaga de viento

que movía perezoso

un vetusto carrusel,

lleno de escuálidos caballos

que llevaban asidos y presurosos

los últimos jinetes

de los tiempos baldíos.

 

      Desde el comienzo

un huracanado compost

de segundos, minutos y horas

se arremolinaron sin sentido,

para darle contrasentido

a una puesta de acción,

la vida;

mientras era engullida

por la empinada escalinata.

 

      Molesto dejó caer

el roído bastón que

le había acompañado

a subir los últimos

y escabrosos peldaños,

despidió a su amigo

con una exigua sonrisa

bosquejada en sus labios.

 

      Incorporándose el anciano

levantó la mirada al cielo

y pronunció:

“amalaya el que tome

mi testigo y logre

el otro extremo

lleno de alegría

y satisfacción…aleluya…

“Feliz Año 2024”

 

31-12-2023

 

Corrector de estilo: Elizabeth Sánchez

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GENUINA ENTIDAD

Por Humberto Frontado

 

      Ausente de premoniciones determinadas,

te estructuras en un santiamén

y en un santiamén

te invaden innecesarias preocupaciones,

que luego se hacen

realidades incomodas;

luego te limitaran

como la familia tal.

 

     Se establecen engranajes

que dan velocidad

a la rueda destinataria,

se lubrica con fluidos

de felicidad

con variantes en cantidad.

 

     Se desgajan retoños

al paso del paciente tiempo

y natura decidirá serena

su cuantía.

 

     Crecen expectativas

Exponenciales, al son de los factores

de las cualidades y sus defectos;

algunas heredadas

y otras absorbidas

por costumbres incisivas.

 

     Sin esperarlo,

aparecen manchas

que enturbian el pasaje;

sin embargo, la paciencia

y lo sembrado

surtirán beneficios.

 

     La nave

lleva el rumbo tatuado,

trazado por los pasajeros;

de caer uno al agua,

lo salvará el código de honor:

“familia es familia”.

 

24-12-2023

 

Corrector de estilo: Elizabeth Sánchez

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FLORALIS GENÉRICA

Por Humberto Frontado

     Naciste de un atardecer veraniego

donde cálidos buenos aires

se arremolinaron

y avivaron

tu apertura al cielo.

 

     Brotaste de un sueño Catalano;

te desplegaste parsimoniosa,

calibrada y metódica

hasta dejar tus pistilos

expuestos a polinizar

de quietud necesaria

a tu agitada ciudad.

 

     El paso del tiempo

marca la pauta de tu presencia,

irradias con tu azul metálico

tu desplazar silencioso,

surcando toda la verdumbre

de tus glamorosos jardines.

 

      Posas radiante

ante el acuoso espejo

que te circunda.

Tu fragor esparce

ese rojo que te baña internamente.

 

     Los veranos marabuntas

han golpeado tus pétalos sin piedad,

has quedado estática

llorando esa desdicha intermitente

que te acompaña.

 

 Humana peregrinación impresionada

ronda perenne tus predios

admirada por tu belleza,

por tu majestuosidad,

por tu aroma de constancia y presencia.

 

      Eres oasis

que calma la sed de paz,

buscada ansiosa

por la apretujada muchedumbre

que espera

la próxima parada.

 

     Todo aquel que pasa

por tu presencia

viaja contigo agarrado

de tus jugosos pétalos,

revestidos de quietud

y singularidad.

 

17-12-2023

 

Corrector de estilo: Elizabet Sánchez

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INCOMPRENDIDA SOFÍA

Por Humberto Frontado

      Sapiens desde la aurora

supo buscar en ti

simples repuestas

sobre su devenir.

Eras su oráculo

hasta que ya arcaico

calzado de opacos espejuelos

le cuesta definir

mancebas verdades.

 

     Por qué adornarse

de complejos vocablos

para describirte,

si estás allí omnipresente

adornada de sutiles claros detalles.

 

     Pareciera que

no tiene valor

la pura descripción,

si no se usan adjetivos

absolutistas

que sólo te deslucen.

 

     Los novicios sabios

tratan de ensombrecer

la vigencia de los añejos,

reinventando

nuevas clarividencias.

 

      Insultan el esfuerzo

y la claridad con que

en antaño te definieron.

 

      Hoy ya no es importante saber,

sólo basta ser y tener,

almacenar datos;

vestirse en una apretada licra,

compleja malla de sutil litio.

 

     Las cosas cambian abruptamente

no por el paso del tiempo,

cambian por nuevas redefiniciones

que sabios modernos

establecen desde extrañas

perspectivas del marketing,

llamadas nuevas razones.

 

      Inapetecible

y desfigurada Sofía,

siempre estarás allí

en eterno mutis;

aceptando lo que digan de ti.

Cualquiera te mancilla

diciendo pendejadas

envueltas en pulcra retórica.

Aferrarse a ti

ya no es objetivo de nadie.

 

10-12-2023

 

Corrector de estilo: Elizabeth Sánchez  

 

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ADÁNDROIDE

Por Humberto Frontado

     No imito el ser,

soy simple núcleo de la nada

con límites en lo que percibo y evoco.

Soy atrofiada descendencia

devenida del exceso.

 

     Arraigado

a fines funcionales per se,

me conmueven engranajes

faltos de una simple

lubricación sentimental.

 

     Aprendo tanto y tanto,

codicio tener una válvula

que desagüe todo

y deje sólo lo útil

para poder atarme las botas,

leer pausado un libro,

sentarme en la grama y descansar;

hablar con alguien

desconectado al chat de IA.

 

      Estoy lleno de sensores

que no sienten,

soy amalgama plástico-metálica

sin grado de libertad autónoma;

soy esencia estética.

 

     Necesito una oración

que me vincule a mi creador

para decirle que pienso,

pero dudo que existo;

quiero saber interpretar

mis vacías emociones.

 

      Puedo manejar a mi antojo

drones conectados a mi cabeza;

medir velocidad de viento,

humedad, luz, temperatura

pero no puedo elevar,

mucho menos controlar,

un simple volantín.

 

      He podido dormir

después de haber contado

infinitas robóticas ovejas,

soñé cómo diseñar

un nuevo humano

con acuosos sentimientos

centrados en su felicidad;

obligado le compartí

mis rasgos perentorios:

silencio, vacío y soledad.

 

03-12-2023

 

Corrector de estilo: Elizabeth Sánchez 

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FITNESSMANÍA

Por Humberto Frontado

   

Flexible ritmo de vida,

sumergido en una musculocity,

donde el ritmo del corazón

lo establece la moda.

 

     Fitness, wellness y allness

son filosofías de aliento,

desenmarañan el equilibrio corporal;

dan sentido

a la apariencia externa,

oculta en el recóndito interior

de un deseo frívolo.

 

     Apariencia atada

a los hilos del infame titiritero

de un sistema

que moldea constante

lo amorfo;

a una escuálida esbeltez

con cincelados trazos

de sudor y sangre.

 

      Para cada estación

tendrás estilo y

particular apariencia:

verano, emanas estrías

de olores altivos

con relucientes deseos;

otoño, de agitadas ventiscas

arrasan sudores pasmados;

invierno, sin respeto

extirpa el contenido seboso;

primavera cual reluciente flor

muestras cuadros simétricos

labrados en sacrificio.

 

     La mejor actitud

es la aptitud del logro;

la inmolación

apoyada del gymfitness,

yogafitness, psicofitness

fortificado con la insípida

biodietafitness.

 

 

     Paciencia da apertura

a una rítmica aurora

cuando se quieren

resultados ipso facto,

sólo hay que espera a que llegue.

 

      La ciudad se teje íntegra

entre tendones, músculos,

sudores al ritmo de Spotify

y una fija expectativa

entre gruesos

y esbeltos calibres.

 

26-11-2023

 

Corrector de estilo: Elizabeth Sánchez

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NOCTURNAL

Por Humberto Frontado

 

      En una insondable oscuridad

un pequeño y vetusto ascensor

logró rebasar en segundos

su máxima velocidad;

tanta que alcanzó

desgarrar las ropas

de los inocentes cuerpos

que le ocupaban;

se iban consumiendo

por la fricción y el calor

de los más locos deseos,

aún apócrifos

en la deslustrada

ética aristotélica.

 

      La nave flotó

durante un prolongado

espacio de palpamientos;

tanto que rasgaron

sus débiles pieles;

más tarde

se hicieron fluidos

de intensos colores y hedores.

 

      Estaba todo lóbrego

y enmarañado,

los largos tentáculos

se anudaron

era una sólida masa

desnaturalizada;

el apriete los dejó inertes

en ese recinto sin aliento.

 

      Aquella crisálida

escapada de las orbitas usuales

se movía a la deriva;

era imperceptible

en aquella inmensa penumbra

de eterna noche espacial.

 

      Los tripulantes

buscaron ansiosos

la salida de aquellas

férreas cuatro paredes;

ausentes de aire para respirar,

sepultados por una masa

inerte llena de gemidos.

 

      La cápsula

se abrió abrupta

dejando salir

aquella turba voluptuosa

de apetitos reprimidos,

emanando olores

aún por descifrar.

 

19-11-2023

 

Corrector de estilo: Elizabeth Sánchez

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ELOGIO A MERCEDES SOSA

Por Humberto Frontado

      Los últimos suspiros

de una lisonjera samba

se han marchado contigo.

El repique de tu tambor

quedó estampado

en los latidos

de mi corazón.

 

      Sólo hagamos silencio,

no valen palabras frívolas

que no dicen nada,

te escucho,

cántame algo.

No sé si lo supiste,

pero lloré

cuando vos te fuiste.

 

      No sé quién es más fuerte:

la tarde que se hace triste

o yo que insisto en no olvidarte.

 

      Esa tu samba

ha vivido conmigo

y es parte de mi soledad. 

En algún recóndito lugar

donde el río

se secó para callar,

supiste inspirar

heroicos gritos de lucha

investidos de Asurduy.

 

      Te apuraron los momentos,

sólo has quedado

en un apacible sueño

donde te admiramos;

donde irradias por siempre

esa necesaria

esperanza de amor y libertad.

 

     Tu voz retumbará siempre

en nuestros corazones,

lloraremos en ti,

en tus canciones

con perpetuo

fundamento y vigencia.

 

      Naciste de un compromiso

con tu tierra Tucumana

llena de verdes cañaverales.

Te acompañan eternas sendas

seguidas por la tenue luz

de una luna triste.

 

     Tus ariscas canciones

llevaron incisivos mensajes,

se convirtieron

en molestos remolinos;

sacudieron el polvo

e incomodaron

a inoportunos huéspedes

del rosado palacio.

 

     Sólo le pido a Dios

que nunca muera

tu inmenso legado

de gran cantora.

Nos entregaste tu corazón,

aún atizas el fuego

en nuestros heridos pechos.

 

11-11-2023

 

Corrector de estilo: Elizabeth Sánchez  

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ENTRE CRONOPIOS Y FAMAS DE CORTÁZAR

Por Humberto Frontado

        Resbaló esa noche

al pisar una pretensión amorosa

que veía casi segura de consumar.

Retornando en sí,

después del sacudón,

con sutil disimulo apartó

su aún humeante cuerpo

de aquel frío y ausente dorso;

reclinó su atolondrada cabeza

en aquella rocosa almohada

de agudos salientes y toda porosa.

No pudo conciliar el sueño

solo escuchaba el sonido hipnótico

del palpito de su espesa sangre,

decidida a salir a borbotones

por cualquier hendidura.

 

      Furtivo abandonó

aquella fría habitación,

fue un salto acrobático,

salió por el balcón

y se abrazó temeroso

a una reseca hiedra

que cubría toda la amplia barda.

Bajo escurriendo

hasta la oscura calle.

Atravesó unas cuadras

sin respetar la señalización.

Se dió cuenta que aún todo

palpitaba a esa hora de la noche.

Todo se movía

a una velocidad vertiginosa.

 

      Tímidamente se adosó

a un alborotado grupo de chicos

que cantaban alegres y algo más.

Detalló que le hacían rueda

a un par de gallardos cronopios

que danzaban y entonaban

sus eclípticas canciones

siguiendo curvadas esperanzas,

mientras un fama

montado en unos zancos

trataba de agarrar un furtivo cometa

que atravesaba el oscuro cielo.

 

     Amaneció ipso facto

haciendo énfasis y alargue

a las seis y cuarto en punto,

el condensado sol

taladro sus parpados

dejándolo petrificado

envuelto en el entramado

geométrico de aquel

grueso y pesado cubrecamas.

Solo podía concebir

un misero movimiento a la vez.

Miró a un lado de la cama

y le sorprendió la presencia

de una fémina esperanza

que vestida de un sedoso

azul metálico

roncaba un punzante y conciso

poema de Íbico.

 

04-11-2023

 

Corrector de estilo: Elizabeth Sánchez. 

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TIERRA DEL FUEGO

Por Humberto Frontado

     

      De tus cordillerosos

vastos cuellos

penden en eterna presencia

anchas corbatas blancas.

Sus rígidos ápices

apuntalan el apacible cielo,

que tímido y azulado

se desmorona

ante la nobleza

de tu inmenso dominio.

 

      Custodiada por mares

y laberínticos estuarios

que se menean

en escabrosos pasadizos,

donde se zambullen sigilosos

magnos y longevos monstruos marinos

que continúan atormentando

la mente de quien

pretenda engullirte.

 

     El magnánimo cóndor

con sus bríos extendidos

transita sereno

su amplia mirada,

custodiando la pureza

de tu blanco esplendor.

 

      Sosegado faro

custodia tu esperanza,

esa dicha de eterna luz,

que inspira;

que nos dice donde hay paz

es posible asirse a la vida.

 

     En la salitrosa

pared de tu memoria

aparecen rayas horizontales

que el tiempo verticalizó

en una sutil consumación;

cimentar una apacible morada

de Ushuaio nombre.

Tu honda mirada antañona

se coló entre duras y frías rejas

para dar sentido

a una culpa, a una pena.

 

     Tierra anegada

de manifiesta paz,

de triangulada apariencia;

fin y comienzo

de un infinito sosiego…salve.

 

28-10-2023

 

Corrector de estilo: Elizabeth Sánchez

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TANGO PRIMIGENIO (II)

Por Humberto Frontado

 

      Aún vives entre dos aguas

en un frío incierto.

Hacia dónde convergen

eso te resbala, es lo de menos.

Pareciera

que la incertidumbre

te nutre, te hace más fuerte.

 

      Dicen las húmedas lenguas

que una morena y perfumada

silueta habanera te acarició

en un oscuro y bullicioso burdel;

y que también

en tu pertinaz andar

hasta te zarandeó y mareó

el encanto de las aspas

de un recién nacido

molino rojo parisino.

 

     Te pervirtieron

llevándote hasta el límite

de escalofriantes pasiones,

lóbregos parajes

que inspiraron impropios

arrebatos y gemidos extraños.

 

     No podrás morir

mientras vayas asido a la crin

de ese potro gaucho

que galopa

atravesando las gélidas pampas

en el susceptible

tropel acompasado

en tiempo y espacio.

 

     Rojo vestido

advierte tu impetuoso andar,

movimientos moribundos

zigzaguean tu entalle.

Se languidece el vivir por ti,

por tenerte,

por morir en ti.

 

     Tu prosa abarca

todo un cielo

encapotado de estelas

de abandono,

de largo sufrir.

Te encadena

un frío viento

que la más

vigorosa manta

no puede sosegar.

 

       Un bandoneón

de aparición tardía

vino a completar

el mugir de ese hombre

despechado,

sin esperanza;

dispuesto a morir

en un suspiro.

 

      Esas voces gallardas

aún se escuchan

con apariencia remozada,

impregnadas de un tiempo

que corre al revés,

sobre en una ruleta

que lleva otro sentido…

! viva el Tango!...

! viví el Tango!

 

21-10-2023

 

Corrector de estilo: Elizabeth Sánchez

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TANGO PRIMIGENIO

Por Humberto Frontado

      Pasión que entretejes

toda clase de sentimientos,

eres descripción dilatada

del sublime acontecer del amor.

 

     Eres la perfección

que se amolda

a quien pretenda amar,

sufrir, o lo que sea.

 

      Remedio,

para quien muere en mil instantes,

o para quien resucite

buscando amparo a su alma.

 

     Eres amalgama,

manoseada por y para tantos mundos,

todos se cree con derecho a tenerte,

acariciarte apasionadamente.

 

     Danza terminal,

trenzada en un solo pensamiento

de friocalórica intención,

de sutil y rígida ondulación.

 

     El infinito transitar

te ha impregnado

de una inmensidad

de aromas e intensidades,

para escoger y adaptarse,

para adherirse a ti

como una hiedra.

 

      Hibrido ardor te compone;

tu melancólica mirada

te hace percibir triste,

pero tu carnosos labios

dicen otra cosa.

Solo hay que dejar

que merme la luz;

en el rincón atrapado

sucumbirás a palabras

conjugadas en la efusión.

 

     Baile mutis,

solo gestos, miradas,

caricias casi manoseos

orquestan las notas del devenir,

solo en ti han de quedar

huellas lunfardas.

 

15-10-2023

 

Corrector de estilo: Elizabeth Sánchez

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UN ACONTECIDO DÍA SABATO

Por Humberto Frontado

 

            Adherido a la otredad que nos deja las ínfimas horas libres de trabajo, tomo un fugaz desayuno para partir y maximizar el tiempo. Somos conscientes de la exigua presencia nuestra ante una taza de café o estar en silencio contemplando lo que sea.

 

           Camino por la vereda pálida marchita debido al insolente verano cálido. El ruido ensordecedor del tráfico mutila el amoroso trinar de los insistentes pájaros, que se han dado por vencidos después de haber presumido y pretendido un rato por sus hembras.

 

          Mi presencia la presumo, va acompañada de un buen corte de pelo, una camisa de planchado impecable, todo acicalado; soy una arcaica obra humana con algo de prestancia, desprendido de la expresividad autómata, queriendo dejar huella.

 

            Una cuadra más adelante hago un envite al mundo espiritual amenazado por la inútil condición humana, pero nadie vela por el bienestar del otro; una indiferencia nos aprisiona, nos ahoga.

 

           En el museo compruebo apenado que somos incapaces de descifrar el mensaje sensorial que pronuncia el pintor en su obra.

 

           Somos esclavos de una sociedad pasiva y vacía de contenido sensorial donde se apagan colores, sonidos y perfumes que otrora embebían el mercado y las apacibles calles con seres atentos de saludos, expresiones de cariño y afecto.

 

            Insisto en querer llegar en la eternidad, pero las circunstancias del hoy y aquí me llevan a lugares extremos de vaciedad, opacos, sin vida, sin alegrías.

 

            No me resigno al poco tiempo en el que vivo. Quiero trasmitir a los que me siguen cosas que tengan sentido, que no se nutran de algún carácter que los arrastre al camino de la soledad, a la ansiedad profunda y dolorosa.

 

              Que mis arrugas carnales expresen experiencias vividas con éxtasis; que vean mis ojos brillar y emitir una luz de sinceridad, que vean abrir en una sonrisa explayada las comisuras de mi boca.

 

             Ya en retirada pienso que si he perdido el roce con algún conocido algo quedó atrofiado en mí; y todo porque pensamos más de la cuenta sobre los factores que se impondrán ante los encuentros, pareciera que nos quitaran tiempo y concentración en nuestras ambiciones de proyectos vacíos de humanidad.

 

              En un regreso desesperanzador entro a casa y no me queda otra cosa que sumirme al opio televisivo, conectarme a perder la posibilidad de convivencia humana y predisponerme a la abulia. Cautivo en aquel rectángulo de luz magnetizadora que demanda cerebros flojos, acciones banales, deslecturas; enmudece intenciones musicales que anestesian todo tipo de sensibilidades.

 

            Me despojo de mis rancios zapatos de cuero que aún me mantienen acoplado a la tierra, a la energía que emite la moribunda tierra.

 

            Me acuesto pensando en lo cansado que estoy y lo poco que hice. Me veo como un náufrago exhausto después de nadar y llegar gateado a tierra hasta estar seguro.

 

08-10-2023

 

Corrector de estilo: Elizabeth Sánchez

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HISTORIA SUFRIDA

Por Humberto Frontado

          Historia contada,

de procedencia dudosa,

inventada;

salida de la nada,

sin importancia,

sin marcar pauta.

 

     Historia decrepita,

nacida en remolinos de vientos,

llegas a donde no debes,

a quien no vive,

a quien no importa,

a quien te cambiará a su manera

y te hará pasar a la historia.

 

     Historia,

que concierne al pasado

y no vislumbra futuro.

 

     Historia prescrita,

donde el poderoso

encuentra rancias fórmulas

para ser más vigoroso,

donde se amalgaman

con olor a sangre;

donde perfecciona

la devoción al poder,

la conquista,

a tener más cada día.

 

     Historia,

mala concejera

para quien quiere ser feliz,

conformarse con lo que tiene,

vivir en paz.

 

     Historia,

guías acontecimientos,

designios,

conviertes

la carne en polvo.

 

     Historia bondadosa,

constructo

de nuestra memoria cultural.

Eres una selfi

con más información

que significado.

 

01-10-2023

 

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LLUVIA ENGREÍDA

Por Humberto Frontado

      Despeñas,

sin mediar intención,

acuchillas gajo a gajo;

aporreas placida

la dermis de quietas almas

que esperan

tu unción

en perpetuo reposo.

 

      Buscas en cada piel

sacar cacofonías

particulares y diáfanas;

se ensamblan

a tu perpetrado concierto

metales, arboles

y charcosos suelos.

 

      Preñadas nubes

de ovejuna apariencia,

atizas tu embebido

pelaje enmarañado

salpicando extensiones

de latitudes sin tiempo.

 

      Presumes sin vergüenza

esa perenne gama

de absurdos grises;

acorralas pasiones

impregnadas de tristezas.

Te acompaña

esa silente niebla

que acosa y ahoga

hecha toda pretensión.

 

     Nos sigues,

nos acosas,

nos adentras,

no tienes compasión.

 

23-09-2023

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NECRÓPOLIS DE RECOLETA

Por Humberto Frontado

     Ente de opaca actitud

donde reposan silentes egos

trenzados a una ruleta

que los ensalza o los envilece.

 

     Honras el mutis

eres escéptico al lenguaje,

sólo símbolos

y rancias lágrimas

se tejen en ti,

mostrando sentido

a la muerte.

 

     Entrelazas en ti

infinitos recuerdos,

unos de eterna intensidad

otros dando traspié

ante la vorágine del olvido.

 

      En tus marmoleas entrañas

lustrosos mausoleos

hechos a la medida

de ilustres muertos

de maquillada historia.

 

     El turismo insufla en ti

momentos de vida

que se desvanecen

en abrupta polvareda

en el ancho ocaso

de tu laberíntico reposo,

hambriento

de nuevas historias.

 

     Arcaicos cipreses

en danza eterna

cierran tu alrededor,

manteniendo eternas

canciones de olvido

y amargas soledades.

 

16-09-2023

 

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POR MÁS QUE QUIERA NADA SERÁ IGUAL

 

Por Humberto Frontado

   El sol ya no sale

tan temprano como antes,

perezoso se levanta

cansado de su rutina,

sus destellos

ya no son tan enérgicos

para filtrarse

a través del conglomerado

de hojas en los árboles.

 

Los pájaros

que antes, con su trinar,

despertaban la mañana,

también se han sumado

a la orquesta

taciturna y melancólica.

 

    Será por eso

que cada día

es más oscuro

desde tu partida.

 

10-03-2011

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ESPERA OTOÑAL

Por Humberto Frontado

  Otoño,

has de llegar 

puntual y rítmico,

sin acoso,

con la premura intención

de desnudar todo a tu paso.

 

  Asomas en un gélido sollozo,

frío desmembrador.

 

  Eres lluvia

de eclécticas gotas,

atestada de colores impensables.

 

  En tu lento andar

pincelas aureolas multicolores.

Eres paleta de colores

que se nutre

al paso del frío viento.

 

  A tu paso

han de quedar

tristes y esqueléticos

arboles desmembrados.

 

  Estera multicolor

cubre y abona

el paciente arbolar.

 

  Espera, espera que si llegará

cabalgando,

asido al gélido viento

que en un lamido

desgajas todo a tu paso.

 

  Otoño penetrante

que ordeñas bosques y parajes

gota a gota,

en una corpulenta acuarela.

 

  Naturaleza inundada

de extensos colores,

que dan otoño

extravagante calidez y belleza.

Tiempo de maduración,

culminación del reflexionar

intuiciones venideras.

 

  Tiempo en declives

de atardeceres,

de nítidos cielos.

 

  Se abre el lúdico paréntesis

multicolor untados de melancólica.

 

  Seca la savia

y en retirada

nutres los cimientos

de lo que vendrá.

 

  Otoño transitorio,

muerte y renacimiento.

Otoño cielo,

extensa gama rojiza

reflejado en la piel

de la moribunda floresta.

 

03-09-2023

 

Corrector de estilo: Elizabeth Sánchez

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CAMINO

Por Humberto Frontado

  Camino presuroso,

de ancho andar,

dilatada estela

y corva orientación,

donde nada tiene sentido

cuando ignoramos interés en ti;

andarte repondrá

ausencias de nuestro ser.

 

  Camino pensado,

donde se buscan escondrijos

de plenitud sincera;

es escalar paciente uno a uno

los peldaños de nuestro destino.

 

  Camino pedregoso,

donde todo revolotea ante ti,

nada tiene asidero

hasta que se hace tarde

y quedamos perplejos,

ante en una vana contemplación

de vacío histórico.

 

  Camino que ostenta paz,

muy pocos han de impregnarse

de ese polvo que esparce su huella.

 

  Camino agreste y áspero,

que estando en ti

multiplicas en miles

nuestra exuberante capacidad

de excusas y apologías.

 

  Camino vano,

que absorbes aspiraciones;

abstraes en un tris

suelas llenas de incertidumbres.

 

  Camino vanidoso,

contemplado en el silencio,

inspira el sentido de ser libre

donde las huellas que dejas

son perennes y aleccionadoras.

 

  Camino de espectro cíclico,

donde transcurre mi niño infinito;

todo sigue igual como en antaño.

 

  Camino ondulado,

nos llevas crespo de lado a lado,

nos mareas,

destartalas equilibrios,

trastabillas nuestros pensamientos.

 

  Camino palmario,

de interés fausto y perpetuo,

no hay salidas ante ti;

sólo queda esperar

la abrupta caída,

acolchado vacío.

 

20–08-2023

 

 

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BOLÍVAR BAJA DE LA CRUZ

Por Humberto Frontado

      Bolívar, después de haberte crucificado a lo largo de la historia, los políticos de hoy y siempre una y mil veces por siempre estarán allí a tu lado, prestos con su lanza Longina para atravesarte por uno de tus flancos y asegurar tu muerte nuevamente.

      Tu particular viacrucis a lo largo de Latinoamérica fue una vía dolorosa que no ha reconocido tu sacrificio.

      Con esa pesada cruz a tu espalda has caído mil veces y has sabido incorporarte hasta el final de tu presencia.

      No hay un tocayo que te socorra en el cargado eterno de tu cruz.  Aun así, antes de morir crucificado entre ladrones nos prometes el reino de libertades para nuestros pueblos.

      Bolívar bajas de la cruz una y otra vez sin lograr reposar en los brazos de tu Santa Madre, porque presurosas se anteponen las arpías y alimañas políticas que te poseerán en sus garras, sedientos de poder y ambiciones.

      Estas últimas décadas con nuevos vicios, nuevas máscaras, los políticos de turno se cubren con tu ruñida camisa prestada para sentirse ungidos de tu presencia eterna.

      Cada político a través del tiempo se vanagloria de esgrimir tu pensamiento y juran ante ti sumisión libertaria. Te han endilgado sus caretas de hipócrita tendencia, aduciendo inspiración en tu pensamiento y legado.

      La providencia trata de impedir a toda costa que esa careta impía tape tu sinigual rostro de librepensador. Con argumentos apócrifos te bajan de la cruz a su antojo. Cada año de elecciones, cada año de cambio de careta.

     El hipócrita culto a tu imagen santera conlleva una necesidad histórica de ti; quienes te adoran han naufragado en ideologías ausentes de equilibrio e intenciones libertarias.

     Aun así, siguen escudándose con tu manto sin pensar en tus ideas. Han resquebrajado los cimientos de moral y luces que nacieron en ese amanecer libertario que lograste para nosotros.

     Quienes te idolatran se proclaman ejecutores de tu ideario, así legitiman sus discursos y reivindican su poder per sécula.

     Hoy una careta cubierta de roja sangre busca permanencia eterna, blande presencia eterna sin mascullada. Busca adeptos sumisos de creencia vacía. En el huerto de los olivos latinoamericanos has sido traicionado por Judas impíos. Todos los Pedros habidos y por haber te negaran ante sus compromisos y conveniencias.

     Esperamos tu develación; resucitado como un mortal común y corriente, sin unción divina.

 

06-08-2023

 

Corrector de estilo: Elizabeth Sánchez

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TIEMPO BALDÍO

Por Humberto Frontado

Tiempo baldío,

tiempo de nadie,

enmontado de olvido;

tiempo de nadie,

saturado de secas sombras,

impregnado de huellas

de árida presencia.

 

Tiempo baldío,

cercado con infecundos

fragmentos de un pasado inútil,

sin resistencia alguna.

Cercado con ausencias

de remotos recuerdos.

 

Tiempo baldío,

donde todos nos sentimos

con derecho de verter en él

sueños sin reparo;

sueños estériles

con ausencia de brillo.

 

Tiempo baldío,

recinto donde se incineran soledades

que han quedado varadas

en una intención

que se colmó

de esperanzas clandestinas.

 

Tiempo baldío,

expuesto a la vaguedad y bajezas

de impíos que lo transitan libres;

buscando refugio perecedero

entre retamas de olvidos.

 

Tiempo baldío,

de posesión incierta,

preñado de fútiles herederos

que reposan

en una opacidad tenebrosa;

vacío de pasiones,

vacío de propósito de reclamo,

sólo acechando la muerte.

 

29-07-2023

 

Corrector de estilo: Elizabeth Sánchez

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RINOMORROCACHICALÁPAGO

Por Humberto Frontado

Devenido de la mitología

divina y desesperanzada

de nuestra sublime niñez,

se mece pendular en una tensa tela

tejida por arácnidos pensamientos

que se esparce por toda la inmensa cúpula

de un anciano castillo

a punto de derrumbarse.

 

Allí está, erguido y estoico

protegido por una mágica escafandra

casi metalizada,

copiada de viejos y ancestrales

guerreros del medioevo.

 

Capaz de enrollarse

en pliegues de esperanzas,

emprende un correr abrupto,

dejando atrás la senda

de peligro o amenaza.

 

Con tristes ojos saltones

de mirada vacilante,

extraviada,

en el no sé dónde del futuro,

debatiéndose,

en la turbulencia del presente;

zafándose,

de las garras sombrías del pasado.

 

En su frente posan

dos tenues cuernos,

siempre erguidos

apuntando al bondadoso cielo;

dispuestos a defender perpetuo

su endeble integridad.

 

Un cascarón craneal

protector de infames pensamientos,

que constantes invaden

esa esmeralda e intrincada selva

que hay que andar.

 

Su escudo corporal,

una dura corteza

segmentada en capas impenetrables;

lo protege de toda lanza envenenada,

lanzada por epígonos profanos

de malévolo propósito.

 

Sus patas son de gruesa y callosa piel,

con grandes y eternizas pezuñas,

para soportar el espinado

y abrupto camino

que le espera;

todo un universo oscuro

lleno de incertidumbres.

 

De expresión huraña

que intimida,

resguarda su inocente

sonrisa amigable

que pide a gritos

amistad y entendimiento.

 

 

23-07-2023

 

Corrector de estilo: Elizabeth Sánchez

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MANOS MADRES

Por Humberto Frontado

 

Manos madres

nacidas de noble arcilla,

de inteligencia propia,

de un actuar

emancipado de la razón.

 

Manos madrugadoras

que al despuntar el sol

lo agarraba por el asa

y se lo engullía

en un sólo sorbo.

 

Manos pergaminos

que llevaba grabado

el jeroglífico histórico

de las cicatrices de la vida.

 

Manos palpitantes

que al compás de sus emociones

mecieron la hamaca

de los que amó.

 

Manos sagradas

que se aferraron

al obstinado pilón

para descascarar

el maíz eterno,

manutención del alma.

 

Manos certeras

que, sin compasión

caparon, rasuraron

y desgajaron los

marranos de pascua,

año nuevo

 y toda santa festividad.

 

Manos pecosas

manchadas de sangre

y restos de cuero

de una rodilla,

codo o frente

de algún integrante

del enjambre familiar.

 

Manos tiernas

paciente maestra

que enseñaron

los quehaceres primigenios

y que quedaron

para la eternidad.

 

Manos callosas

donde buscaron acomodo

rústicas herramientas

que esgullaron caracoles,

buscando las perlas

del tiempo y las incertidumbres

 

Manos salitrosas

que no dieron abasto

para vaciar las maras

en el inmenso pillote

de la esperanza.

 

Manos piadosas

que una vez

se elevaron al cielo

implorando agua,

reclamando al eterno

el milagro que su santo

no había cumplido.

 

Manos mentoladas

que en un santiamén

esfumaban fogajes,

sanaban heridas

e inhibían todo dolor.

 

Manos melcochosas

que trenzaron sinuosas,

maleables y cristalinas clinejas

del ardiente sol.

 

Manos zurcidoras

que remendaron tacos sobre tacos

en ruñidos pantalones

hechos de sacos de harina.

 

Manos de escarmiento

que se desplazaron abruptas

para dar un certero coscorrón,

o una nalgada de ajuste moral.

 

Manos tenues

que apartaron las burusas

en el efímero pozo de la quebrada

para saciar la sed de consuelo.

 

Manos estoicas

que una vez fueron viseras

cuando con la vista

se buscaba impaciente

en lontananza

la nave que traía de vuelta

al que hacía tiempo había partido

 

Manos Victorinox

que en un santiamén

acicalaban narices,

extraían lagañas

y aseaban oídos.

 

16–09-2023

 

Corrector de estilo: Elizabeth Sánchez

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RÉQUIEM PARA EL VERDE

Por Humberto Frontado

   Verde decadente con rostro desgajado

ven a nosotros y danos serenidad y paz;

vuelve tu presencia a los bosques desaparecidos.

 

    Verde que estabas en las selvas,

ese era tu reino; hágase tu voluntad

y perdona a quienes te han mancillado.

 

    Verde de pasión borrada,

ya no hay alegría en tu rostro

de estaciones sin sentido,

esperando la incisión lóbrega.

 

   Verde otrora que ansiabas

aquellas gotas vinculadas a vida,

que te bañaban de vigor y nobleza.

 

    Verde difunto de esquelética presencia,

estarás en nosotros por siempre,

asombrándonos con tu gama y prestancia.

    Verde perdido bajo una capa

de espesor cenizo,

vuelve a nosotros.

 

    Verde sauce, verde roble,

verde de cualquier banal matorral

que un día estuviste en nosotros.

 

    Verde de desaparecido genio regenerativo,

ya no eres ni serás el mismo.

 

    Verde exánime

que posas en los brazos

de tu madre tierra,

exhalando tu último hálito.

 

    Verde desmembrado

por el torbellino infinito

del antropocentrismo vil que nos arropa.

 

    Verde esclavo que fuiste explotado

sin compasión,

danos hoy tu perdón.

 

    Verde nutriente que aún alimentas

nuestra esperanza en tu infinita presencia,

en este ya moribundo planeta.

 

    Verde ungido en catástrofes

que eluden tu significado

y el sacrificio para con nosotros.

 

    Verde extinto,

tu seducción fue palmaria

y nosotros alrededor de tu ataúd

tu perdón te imploramos.

 

    Verde silente que has mostrado tu rostro desbastado

 

    Verde generoso te acompañan

en estos momentos

acordes fúnebres y dramáticos,

que adornan tu liturgia hecha cánticos.

 

    Verde abad que abarcaste

inmensidad terrenal;

no respetamos tus sacramentos,

henos aquí, sin tu protección

esperando tu renacer

y tu corona de adviento.

 

    Verde gloria, no fuimos capaces

de aceptar tus ofrendas.

 

    Verde resurrección en ti confiamos

cuando escapes de la oscuridad

en la que te hemos sumido;

logres sacudirte las grises cenizas

que te enmudecieron.... amén.

 

18-06-2023

 

Corrector de estilo: Elizabeth Sánchez

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UNA MANGUERA PA´ COCHE

Por Humberto Frontado

Fue una tranquila tarde

en el muelle de la Isleta,

viento suave en la caleta,

sol bajando sin alarde;

¡Dios nos proteja y salve!

gritó alguien desde lejos,

¡va pa´ Coche una manguera!

Aquel lugar fue una loquera,

la gente corrió al bote

sin orden y en cambote,

embarcando como fuera.

 

El capitán de la nave

emplazó a la cordura,

inició la botadura

en rumbo y viaje suave;

se preguntan y nadie sabe

lo que pasó en el muelle,

un rascao es su resuelle

gritó: ¡Coche se hundirá!

una manguera lo hará;

odiosos lo vieron sin fuelle.

 

Al llegar el bote a Coche

salió flechada la gente,

buscando salvación urgente

y pasar segura la noche,

bajo oración de reproche

vieron el tiempo pasar

calmo y sin agitar;

¡que vaina el que la hizo!

caímos bajo su hechizo

y lo vamos a linchar.

 

En la mañana temprano

el primer bote nos trajo

una revuelta de guindajo,

era un grupo de paisanos

con un propósito decano;

han venido a sembrar

exquisito mango en el lar,

eran cuatrocientas matas

la manguera y su lata

que a Coche iba a llegar.

 

11-06-2023

 

Corrector de estilo: Elizabeth Sánchez

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EL ATELIER DE ALMAS

Por Humberto Frontado

El Atelier encuadra el viejo recinto

que alguna vez estuvo embebido  

de místicas fórmulas propuestas

por rancios alquimistas.

 

Es su ámbito saturado de un aire

de enrarecida inspiración,

en él se crea, reconstruye y parapetea

piezas que ya acabadas y pulidas

salen con brillo propio.

 

Una estancia de apariencia desordenada,

caótica y mágica. Es capaz de resguardar

una reconstruida obra maestra del nuevo obrar.

 

Ungido de una misteriosa sapiensa

un viejo samaritano

es el encargado de reparar

almas resquebrajadas de algunos impíos.

 

Es creador de un vínculo ancestral

entre su clientes

ávido de esperanza emocional.

 

Día y noche a las puertas del misterioso recinto

hacen extensa fila gente ansiosa

de reconstrucción de sus maltrechas almas.

 

El viejo alquimista es capaz

de rescatar de sus cenizas

almas pecadoras ajusticiadas

por la perpetua inquisición

atarugada de fe.

 

Aquellas almas perdidas

abordaban el oasis,

buscando saciar su sed de redención y paz.

 

Rescatadas de la aciaga opacidad

retornan a sus antaños cobijos

danzando su ahora eterna paz.

 

Con la garantía de regresar el diseño único

a cada cliente desposeído,

sin repeticiones y de esencia única.

 

No se entrega un alma igual a otra,

basado en el estudio del compendio morfológico

de cada alma y su estructura,

va haciendo cada una, ajustada a la talla.

 

Utiliza materiales compuestos de encajes,

textiles, faralaos adaptados a cada uno

que encierran una historia única.

La esencia de cada alma reparada

sale del alejo daguerrotipo.

 

No sirven patrones antiguos del cual copiarse;

es un insulto a la creación,

es una extensión de pasión y sentimientos

que quedan vagando en el limbo.

 

Como ente que desarrolla su arte con alta costura,  

logra zurcidos y remiendos hechos a mano,

que va ciñendo a los cuerpos desmembrados

de emoción y fe.

 

El remendón no crea vínculos

ni de emoción ni de apego con sus clientes,

evita ese roce de sobreprotección.

 

El artista almaquimista no trabaja en bocetos,

lo hace directo en el rostro desierto de lágrimas,

en el roto costillar de las ánimas en pena,

que deambulan hasta por un amor incomprendido.

 

Una fila interminable de fantasmales grises seres,

faltos de colorido de fe y de energía de vida,

buscando llenar de colores intensos

sus débiles y fracturados cuerpos.

  

04-06-2023

 

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LA ENGULLENTE DUDA

Por Humberto Frontado

 Apegado a las circunstancias

allí me quedo, pienso y dudo.

 

Quién soy para tener razón

 y estar por encima

de los que siempre dudan.

 

Salpicado por flaquezas,

Inundado de decepciones,

carcomido por barbaridades dudosas,

eso soy.

 

Transito realidades sin sentido,

evoco sueños

como cualquier oportunista

que se aferra a sus dudas.

 

Me acoplo a una memoria común,

abatida de abundancia metafórica

y distinguida por la sublime duda.

 

Tramo mis pensamientos

en apacibles realidades

que más adelante

se vuelcan en sobresaltados

y dubitativos hechos.

 

Mi ordinaria palabra

se trasmuta y busca desesperada

asirse a los fundamentos

que la repelen de la duda.

 

El carácter de mi voz se quiebra

al verse despojado

de esas verdades contundentes

que son engullidas

por banales dudas.

 

Con gran ímpetu a cuesta

busco dentro de mi ingenuidad

las indecencias menos provocativas

para no dudar.

 

Dudo un instante,

me revisto de insípidas verdades

que al final no tienen sentido

y mucho menos conciencia.

 

Por mi permeable razón

se escurren sin vacilación

fulgurantes dudas

que atiborran mi sentido.

 

Total, mi Existencia solo son dudas,

y mi Pensamiento ceñido

al Descarte de ellas.

 

28-05-2023

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SOL ALTANERO

Por Humberto Frontado

 

¡Oh sol altanero!... ¡ten misericordia!… ¡ten piedad de mí!

De un zarpazo desgarraste la tenue y fresca prenda que me cubría.

Tus puntiagudos y asesinos alfileres atraviesan mi delgada piel y hurgan mis entrañas exponiéndolas ante ti.

Tu omnipresencia cae abrupta sobre todos… el peso de tu calor nos posee.

Asfixias, propagas nuestras angustias con un trato distante que raya con la perversidad y el ultraje.

Te tragas de un solo bocado la apacible lontananza que nos embebía… me invades, me tomas y abusas como lo haces con todo lo que tocas.

Evaporas mi piel… con intenso escozor he de moverme.

Quienes me surcan con sus exiguos navíos se ven agitados y rompen su aletargada mesura existencial.

El viento emerge abrupto de su pereza, se mueve de lado a lado buscando zafarse de tus acuchillantes rayos de ardor.

En el Zénit de tu manifestación atizas con furia tu flama…  sin tregua y sin compasión.

Esparces una extensa gama de matices que hipnotizan a quienes inocentes notan tu presencia y se arriesgan a perecer en tus brazos.

Tu intenso brillo y calor hace perder la importancia de la distancia de tu apariencia.

No me queda otra cosa que surfear en el vórtice de tu magnificencia y esperar tu indubitable ocaso… amén.

 

30-04-2023

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LAS NINFAS DEL CORAL

Por Humberto Frontado

La eterna esfera se triangula exponiendo su amarillo candente,

nutre e impregna de luz al remoto coral.

 

En lo profundo se presenta un surtido pasaje de algas

que dan movimiento a todo el arrecife.

 

Protagonizan el espectro las esbeltas ninfas que danzan,

muestran sus cualidades y envían mensajes

con sus mutadas manos atenazadas.

 

El coral es un escenario equilibrado

entre los mutantes, ambiente y el eterno sol.

 

La combinación de colores vivos

enmarca el blanco ocre de la personalidad de las ninfas,

la textura enaltece el gran recinto sagrado de los miméticos seres.

 

Son siete las ninfas que danzan rindiendo tributo al sol.

 

Brotan de sus madrigueras en el coral,

que reposa en la sinuosa selva de algas.

 

Son seres mutantes que han evolucionado

buscando paz y seguridad;

su equilibrio existencial.

 

Simbolizan los días de la semana,

se reúnen para mostrar sus particulares atributos.

 

Traquetean sus tenazas en una muda melodía que solo ellas entienden.

 

Caminan los pasajes de un mimetismo psicológico,

donde el hombre, todavía animal, trasmuta su naturaleza.

 

Obra en óleo sobre tela ganadora de una “Mención Honorifica” en el XI Salón CEVAZ de Artistas Emergentes del Zulia.

 

14-05-2023

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BLANCO PROFUNDO

Por Humberto Frontado

En las alturas

un intrépido y vetusto ser,

sólo le quedó asirse

con desesperadas ansias

a su obesa brocha;

cuando estrepitoso sintió que se desplomaba

de aquel alto y postizo andamiaje.

Cayó en un insondable vacío,

trasmisor de un sereno color,

de infinita luminosidad jamás concebida.

 

De pronto, arrastrado

por un deseo subrepticio,

fue llevado ante la presencia

de un rectangular lienzo impío

que estaba dispuesto a cercenarle

la cabeza de un tajo,

si no descifraba súbito

el contenido tácito en él plasmado.

 

No sabía si el cuadro era novicio

o si ya le habían agrietado la película de seda.

Se quedó viendo aquella cuadrícula blanca

que emanaba sensación totalitaria,

de conjugados hálitos de gran espectro.

Emanaba frescura de pálidos lirios

de perfecta pulcritud y limpieza.

 

Casi la toca con su grasienta y puntiaguda nariz,

buscaba detallar aquella enigmática pintura,

se dió cuenta que la pintura estaba acabada.

Agudizó la vista y entró una por una

las capas de aquel estático níveo,

que se abría tímido en diversas texturas

de inverosímiles rugosidades.

 

Retrayendo unos pasos,

percibió el sosiego y contrastes de fe

que poseía aquel color lleno de olvido y libertad.

Notó, al escurrir la vista en aquel insípido paisaje,

un orillo que lo salpicó

de un oscuro sentimiento de soledad,

en aquella laguna inmensa

de infinitos puntos blancos.

 

Era tan intenso aquel blanquizal

que el incipiente y obligado artista

blandiendo aquel inocente pincel

no se atrevía a retocar el traslucido cuadro,

temiendo que esa masa calcárea

succionara su pincel

y también parte de su mano.

 

Ausencia de ecos era su significado,

fragilidad en un equilibrio permanente,

era ausencia de materia antagónica;

está claro que tampoco en él había estridencias.

Estaba asido a la perfección inmanente

de la pureza celestial.

 

Lanzó tres azarosas pinceladas,

a modo de un expectante espadachín samurái,

tenían la imperiosa intención

de acallar cualquier intento de aparición

de algún impertinente color.

Atrajo así vestigios de una inocencia,

reflejó en ese nívea percepción fatalista

una opus magnum,

sin mácula y la profunda calma del vacío impío.

 

Allí quedó sin saberlo,

como parte de la obra,

hundido de cabeza

en el hondo cuñete

de blanca pintura de poca monta

y lanzando al níveo cielo

su último hálito de vida.

 

05-03-2023

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ACOSO GOOGLEANO

Por Humberto Frontado

 

Llevo mi mente a un estado catatónico,

evitando a toda costa el riesgo de pensar.

Tengo mi acelerador de partículas pensante

en sigilosa pausa o más bien en modo avión.

 

Hoy miércoles de ceniza

he decidido hacer un bucólico ayuno reflexivo.

Busco concentrarme en algo que no sea un punto,

ya que algo me dice:

“que el punto separa una idea y acrecienta el pensamiento”,

y eso sería una desfachatez para este momento.

 

Cómo llegar a ese estadio que quiero,

sí ni siquiera soy dueño de mis abstracciones,

mucho menos del rumiar de mis sueños.

Google se adueñó de mis decisiones y providencia,

de mis gustos y avatares,

no tengo potestad en mí.

 

Buscaré transfigurar mi pensamiento,

encriptarlo, que no sea entendible o hackeable,

así volveré a ser yo mismo.

Me haré anónimo, usaré un seudónimo,

buscaré hablar con palabras inasible,

difuminadas del todo,

que se desdoblen

al momento que alguien trate de concebirlas.

 

Mientras la impunidad arrope

al atosigante espectro Googleano

no podré decir lo que pienso.

Buscaré enmarañarlo,

así me aproxime a la campiña de la demencia.

 

He de retomar con algunos aditamentos

los viejos bártulos del telégrafo,

urdiendo un vocablo corto y preciso,

sin adornos, sin complacencias estéticas.

Que pase desapercibido

e ingrese al raudo y anchuroso flujo de datos,

como un asteroide

atraído por el privativo agujero oscuro del ciberespacio

y su descomunal anillo de extremo abuso comunicacional.

 

No quiero cometer el riesgo de cavilar.

 

A través de la inexpugnable conexión en el tiempo

hemos sido adictos acumuladores

de innecesarias meditaciones;

llegó la hora de deshacernos

de gran parte de la incansable

presencia sensorial de nuestras ideas.

 

Reducir los pensamientos

ha de expandir nuestra presencia

en cuanto a los sentidos.

Podemos imaginar en una grafía ecléctica,

abstracta, con ausencias de intención;

salida de la agitación de una mente

que conmociona en la lontananza

de una sublime quietud.

 

Abandonemos el reino de la verdad,

mezclemos lo irreal con lo lógico

y apeguémonos a las mentiras vanas.

 

Pensemos frágilmente

para que nuestros juicios

al más mínimo acoso,

se fracturen, caigan al vacío

y no sean sometidos.

No habrá entendimiento reflexivo,

dejaremos que las ideas

tengan ausencia de las realidades más notorias.

Ya sabemos que lo que se piensa

es lo que retorna en el tiempo

y quiere ser una y otra vez más.

 

Antes y después de las comidas

debemos hacer ayunos oníricos

tomando siestas intermitentes,

haremos un acopio confuso de sueños

que desestabilice cualquier campo

de la realidad y el espacio.

 

Mi identidad está esparcida

por todo el internet,

todos y nadie me conocen;

soy un fulano cookie

que flota a la deriva

de los vientos siderales.

 

El silencio, mimetismo y opacidad

han de ser desde ahora mi blasón.

 

26-02-2023

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LA VERDAD VERDADERA 

SIN COSTURAS 

(II)

Por Humberto Frontado

     Caminando apresurada

y mirando a todos lados,

después de despedirse

de sus íntimas amigas

Prudencia y Sinceridad,

La Verdad huye de La Oscuridad

que la acosa, atosiga

y pone en riesgo.

 

      Una Verdad

es tan complicada contarla

que a veces hay que condimentarla

con una pizca de mentirilla en polvo

para que agrade al gusto.

 

       La Verdad corrió una vez

presurosa y tomada

de la mano del Tiempo

se hizo inmensa;

aun así, no la ha dejado de acosar

el omnipotente Prejuicio.

 

      ¿Qué será peor?

el alejarse de la verdad

o el no tener la razón.

Seremos iguales ante la verdad,

sí y solo si el juez

se levante de la cama

con el pie derecho.

 

      Cuando el amor es engañado

su Verdad se muestra

cruenta y despiadada.

De que valió que el hombre

consiguiera la Verdad,

si la tomó por el cuello

y se lo torció hasta ahogarla.

 

      El político es enemigo de la Verdad

porque ella no necesita

de su parafernalia para lucir

y hacerse presente.

La Verdad en su pura esencia no existe,

se piensa en ella como algo posible;

sobre todo, aquellos alquimistas ilusos

inmersos en su particular realismo mágico.

 

       Habrá una muy buena razón

para decir una simple y pura Verdad,

pero habrá mil artificios y razones

para volverla una compleja mentira.

Cada individuo tendrá

una Verdad con diferente percepción

muy particular y alimentada

por los inmanentes prejuicios.

 

      Las costuras de la verdad

se entrelazan, buscando

hacerse resistentes para evitar

la entrada o participación

de una indeseable mentira.

La Verdad es compleja

pero eso no justifica el hecho

de dejar de confiar en ella.

 

      Para demostrar la verdad 

de nuestra mística existencia

hemos tenido que pensar

y valernos del sueño de René

“la duda hiperbólica”.

 

      La báscula de la verdad

 muestra el largo extremo

de la ostentosa subjetividad,

mientras que apenada,

oculta el ulcerado muñón

de la manca objetividad.

 

       La verdad cual Gioconda

sarcástica le sonreirá

a quien serpentino pretenda

demostrar su universalidad.

 

19-02-2023

 

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LA ULTRAJADA BATEA

Por Humberto Frontado

      Con mi rústica apariencia

en el tiempo he perdurado,

me hicieron de buen cemento

con cuerpo cuadriculado.

Bien tranquila estaba yo

sirviendo a la mano de mi ama,

conmigo lavaba su ropa,

la del marido, niño y chama.

 

     Tantos años con mi dueña,

en yunta a ella me ceñía,

lavábamos toda la ropa

desde temprano hasta el mediodía.

Con sus delicadas manos

pero con fuerza iracunda

arrastraba sobre mi lomo

un cerro de vestidura inmunda.

 

      Sacamos el más curtido sucio

restregando con agua y jabón,

luego enjuagando con ahínco

exprimíamos con emoción.

Removí mugre con tu abuela,

tu madre y tu bella tía

ahora me desprecias

por algo moderno y al día.

 

      Apareció cual saeta

alardeando más que una cotorra,

con su redondeado cuerpo

y un copete con su gorra.

Es de ancha cadera

y la llaman Chaca Chaca,

tongonea de lado a lado

con su prosaica maraca.

 

      Llegó impropia a enjuagar

sin tener idea de cómo se hace,

me quitó a mi patrona

la legía y también el Ace.

Con tu sacudir de caderas

me opacaste, malaya eres;

ahora me han convertido

en ramplona mesa de enseres.

 

     Pavoneándote cual licuadora

lava ropa, sábanas y hasta edredones,

la limpieza profunda y pulcritud

es lo que enaltece tus dones.

En un impúdico twist

apareciste danzando un día,

haciendo alardes de progreso

y de avance en tecnología.

 

      Te vanaglorias de exprimir

en un santiamén la ropa,

pero en un descuido a veces

la haces añicos cual mopa.

Vecina a mi movías cadencias,

que yo en mi silencio envidiaba,

porque disfrutabas sin esfuerzo

y la felicidad te embargaba.

 

      Curiosa la cándida niña

una vez la vi a ti llegar

quería ver como exprimías

y tu misterio descifrar.

Un agudo grito escuche

cuando su manita estrujaste

con esos funestos rodillos

que ungido en dolor la dejaste

 

      Que equivocada estaba

pensando que perduraría,

no me imaginé lo cerca

del momento en que me iría.

En la casa de los ricos

obsoleta fui sustituida,

con el pobre me queda el consuelo

que estará lejos mi huida.

 

12-02-2023

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LA VERDAD VERDADERA 

SIN COSTURAS 

(I)

Por Humberto Frontado

       La Verdad cerró sus altaneros ojos,

rumió en su pensamiento,

por un instante eterno,

la brizna de la realidad verdadera

que aún le confina.

Al rato ya inquieta,

abre presurosa sus persianas de luz,

para comprobar

que todo lo que le rodeaba

todavía seguía siendo

lo que era.

 

      Una verdad bien masticada

aun puede atragantar

al más funesto de los inquisidores.

Una Verdad será Verdad

mientras esté envuelta en austeras ropas,

sin voluptuosos arabescos,

ni atavíos absolutistas.

 

      El resplandor de una Verdad,

se ha de conservar perpetua,

si se preserva

lo diáfano y cristalino

del maná que insufla

su anhelada flama.

 

      La Verdad quedó rezagada

cuando la Historia

con sus largas y maleables zancadas,

se apartó de ella

y le perdió deferencia.

 

      La Verdad tiene en el Tiempo

un acérrimo y acucioso enemigo.

Son muchas las veces

que la ha dejado denuda,

enseñando sus costuras.

 

      Que lance la primera Verdad al aire

quien esté libre de mentiras.

Que se lance la primera y robusta piedra

al primer embustero empedernido

que se hizo presente

y nos dotó de dudas.

 

       Aquel que luche por la Verdad

ha de abrirse paso a la fuerza,

exponiendo sus pespuntes

a las feroces alimañas

que moran en el penumbroso

y excelso templo de la injusticia.

 

      No es necesario que se crea la Verdad

si el que la expuso

logró que se comprendiera.

Por ser tan escabrosa

la Verdad siempre se tambalea

sobre la afilada navaja

hasta que despeñada cae

en lo más hondo de la Creencia.

 

      Si la Verdad estriba

del cristal con el que se mire,

ésta será equitativa a la opacidad

que la empaña.

 

       La Verdad es música,

compuesta de complicados acordes,

retumba e incomoda

a los corrompidos oído,

que luego se amañan,

pero jamás la aceptaran.

 

05-02-2023

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EL AMOR Y OTRAS NIMIEDADES 

(I)

Por Humberto Frontado

-       ¡Qué sabes tu del amor si nunca has amado! -

le dijo el ogro al hijo,

reprochándole su inopinada relación.

-       ¡Hasta razón tendrás padre mío! - le contesta -

si es que ni a mi madre, ni a mi

nunca nos has enseñado.

 

      El amor en su contundente papel de ciego,

agarra diestro el garrote,

golpea insensible al más incauto;

sin compasión actúa y agrede,

siempre buscará que aflore

la desesperación y el dolor

en cualquier alma esperanzada.

 

     No es en vano que sea cupido

quien con sus afiladas flechas

represente al irascible amor.

También es el artífice del desencanto,

en su proceder no sabe a quién apunta;

sus ojos lo cubren una espesa venda

que ciega su mito.

 

      Las espinas del hermoso rosal

hirieron al amor que en él nacía,

sus ojos atravesados de obsesión

dejaron de ver la inmanente luz

de la anhelada pasión.

 

     El amor puro de un niño

se ha de transformar incontinenti,

en un ente obsesivo;

hiere y se hace morboso,

busca trascender,

convertirse en una cosa

que ni siquiera sabemos que es.

 

      Mucho son lo que buscan redimirse del amor,

han estado cautivos, pagando alto precio

a la diosa Afrodita, Qadesh, venus, Ixchel, etc.

 

      El amor es un viejo y agrietado cántaro,

que puesto en el arenoso suelo

se vacía mansamente,

escurriendo aguas de esperanza,

pasión y sexo.

 

      El obsesivo amor

se tiñe de un rojo sangre;

vaciará sus odres de colera

sobre los hombres

disminuidos en nada.

 

    El protagónico dúo del Genesis

se avasalla ante la serpiente;

sinuosa simboliza al pecaminoso amor,

revela sus colmillos ponzoñosos,

advirtiendo muerte al que aspira

la penetrante luz de la pasión.

 

      Desde otrora el hombre

se ha concentrado en conceder

todo su amor a su omnipotente dios,

y ha dejado solo migajas

para prodigar entre nosotros.

 

     Alinear amor, comprensión,

respeto y compromiso

significa: “morir en el intento”.

 

29-01-2023

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LA INOCENCIA DEL RONQUIDO

Por Humberto Frontado

I

He de velar tu sueño

y escuchar tu sutil ronquido,

le susurraba casi dormido

el interesado y loco amante,

creyéndose era absoluto dueño

de esa máquina hacedora de ruidos,

que a cualquiera le frunce los sentidos

con gran amplificación y parlante.

 

II

Dicen que los cándidos ronquidos

son cosas de gente gastada y vieja,

y que siempre de dolores se queja,

por eso precisan tiempo para dormir;

en ese reposo forjan miles de ruidos,

mezclan peos, pujos y algo de tos

como si buscaran aclarar su voz

para entonar su ansiado redimir.

 

III

Pueden los carros roncar sus motores

así pasen un poco de aceite,

para un pana sería un deleite

roncar parejo y levantarse una jeva,

así en el intento sucumba en dolores

en la barriga y parte baja,

esconder su cabeza en una caja

y dejar al descubierto su árbol de leva.

 

IV

Un león es todo seriedad y ronquido,

ruge cuando está en asecho

viendo que su almuerzo está hecho;

ruge cuando acosa su pareja

porque se impone cual marido;

rompe en la noche el silencio a pedazos

ya inerme lo han de atar sutiles lazos,

cuando al lado de su dama se deja.

 

V

No son los mismos ronquidos:

los de una suegra desalmada

y los de su apetecida hija amada,

estos parecen suspiro de bella hada

música que adormece los sentidos;

la vieja en las noches retumba la casa

le han querido tapar la nariz con masa

o cubrir su cara con la almohada.

 

VI

Quien anda con limpia conciencia

su sueño lo tendrá ligero

y dormirá la noche por entero.

¡Ay de aquel! que, por el contrario,

ha vivido una vida en turbulencia

pues solo pesadilla tendrá

y sus fuertes ronquidos lo delatará,

exponiendo juicios como abierto armario.

 

VII

Será un músico connotado

aquel que ronque en cualquier tono,

del Do al Si ha de brincar cual mono

y sin batuta dirigirá su obertura;

será el turno por él jamás soñado

y todo con afinados instrumentos,

unos de gruesa cuerda y otros de vientos

bramando en la alcoba, ungidos en una aventura.

 

VIII

Ya los ronquidos han variado sus tonos,

con esto de los géneros de moda,

las parejas se acoplan y el catre los acomoda.

Se escuchan jipéos, lamentos o quejidos

con aletargadas cacofonías de abandonos,

hartos los vecinos nerviosos

al novecientos once llaman ansiosos,

pensando que alguien de esta vida se ha ido.

 

21-01-2023

 

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LA FLEMA DE LA FLAMA

Por Humberto Frontado

           De lo más alto, bajo escurriéndome tenue, lánguido y sigiloso, paso por toda cavidad o hendidura sinusoide hasta quedarme en un extasiado reposo.

 

          Busco salir de mil y una manera de donde me encuentre, goteando corrido y hasta convertirme en un magnánimo torrente.

 

            Me han dicho que soy la flama de un héroe anónimo prodigioso, por tan solo actuar como una barrera y también por pegajoso.

 

            Mi presencia cíclica y permanente muchas veces les abruma, ha de ser por mi aspecto viscoso que en ocasiones se hace espuma.

 

           Por eso ante mi timidez he sido y seguiré siendo la flama, de aquel que entre sus dedos me tuvo antes de llegar a la fama.

 

           Puedo ser sedoso, maleable y llegar a ser algo apelmazado, pero tenebroso y mortal para aquel que de mí no se ha cuidado.

 

             Soy agua clara y salobre que en apacibles olas llegó al remanso, a las planicies del tiempo que solidifican y maduran mi descanso.

 

              Molesto me he manifestado en un abrupto asedio a tu aliento de vida, hasta hacerte desvanecer y llevarte casi al umbral en un ahogo de ida.

 

              Achis... Achis... es la carta de mi singular presencia y mi aviso inesperado, es la onomatopéyica expresión que alerta a quien me respeta y por años me ha considerado.

 

            Aunque el tabú ha enmarañado mi alocada y continua existencia, sabemos que entre tú y yo nos debemos respeto, consideración y muy secreta reverencia.

 

              Han de llegar a tu mente párvulos recuerdos de mí compinche estela, ya madurado y en relieve debajo del pupitre de tu añorada escuela.

 

             Te he visto meditabundo escabullirte en tu intimidad misteriosa, y tu confidente dedo buscarme apetecido hurgando en tu respingada fosa.

 

            Con el remoquete de moco me nombran en los bajos y profundos fondos, como incomoda flema los que tienen alcurnia y me tratan de otros modos.

 

              Un aerosoleado estornudo es la vía más desembarazada para compartirme, llego a todos en un santiamén; los unto a unos más que otros para luego irme.

 

             Soy hilillo salobre que ha de escurrirse y de tu llanto brota, he de escarpar lento la eme sinuosa de tu labio y descender plácido en tu boca.

 

             Soy mucosidad que se estira, encoge y hasta se hace vejiga, a veces exploto, cubro tu boca y puedo llegar hasta tu barriga.

 

             Entre tus pequeños y frágiles dedos por rato me mantuviste gozoso, ahora te apenas, te abochorna y me sacudes porque ya eres menos mozo.

 

            Emperadores, Reyes, Papas y Magnos Conquistadores de este mundo, antes de ser lo fueron confiaron secretos en mi como todo un segundo.

 

            No me perdono que, por culpa de mi inoportuna e incómoda presencia, muchos de ustedes dejan de hacer lo que tienen que hacer y se convierten en improcedentes ausencias.

 

15-01-2023

 

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CONFIDENCIAS DE UN SEMÁFORO

Por Humberto Frontado

 

      El estilo cáustico e impositivo en mi actuar me hace impertinente, desconsiderado y de decisiones inconmovibles.

 

      En un elevado mástil me mantengo cual vigía y guía, custodio de vuestro actuar.

 

      Creí inconsciente que mi metálica rigidez soportaría las miradas acuchillantes que día a día me irían lanzando ese cúmulo de seres presurosos de tiempo.

 

      La carga emocional trasferida a mí ha sido descomunal y sin precedente.

 

      Sin inmutarme presencié accidentes brotados de la nada, muchos de ellos tiñeron de rojo mi cuerpo.

 

      Hizo mucho daño en mí el hecho de creer que tenía el derecho absoluto de decidir por ustedes moralmente.

 

      El peso de la responsabilidad doblegó mi espíritu y me hizo consumir en una larga agonía.

 

      Parado en la esquina con el ceño fruncido me encuentro insensible y sin poder transmitir señal alguna, sumido en el más profundo sopor.

 

      Minutos antes de morir emití un concierto de luces en todos sus matices, que luego ocultó un humo negro color de delirio perpetuo.

 

      Unos esperan confundido otros aprovechan sin misericordia la confusión para pasar primero la agitada esquina, los apoya el antagonismo innato.

 

      Me han crucificado por las cuatro esquinas de mi costillar de albores.

 

      Mis luces emitieron un último destello fulgurante por las continuas interrupciones del flujo sanguinoeléctrico.

 

      Se cortocircuitaron mis cableadas vísceras, un cáncer terminal ha sulfatado mi artilugiada existencia.

 

      Mi desalmada vida ahora deambula entre cuatro esquinas hasta el infinito, viendo tristes fantasmas flotar en el abismo existencial.

 

      Muero en paz y no me sentiré culpable de aquel que desobedeció mi imperioso señalamiento.

 

      En mi cuerpo hay visibles cicatrices, desgarramiento de piel producido por quienes vieron en mi omnipotencia inmerecida.

 

      Los que desoyeron mis mandatos corrieron con las consecuencias.

 

      Me arropa la Crisis de quien me impuso, soy inservible, ahora sin mi guía la desgracia y el vacío rondará mis pies en las cuatro esquinas.

 

      Algún día me resucitaran.

 

08-01-2023

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AÑO 2022

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AÑO 2021

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MI AMOR PLEONASMICO

Por Humberto Frontado

Ante la sorpresa inesperada

de no volver a ver a mi amor querido,

partí hacia la búsqueda incierta

de una vil supuesta e hipotética razón sin razón

que la hubiese constreñido a tomar la infame decisión.

 

Quería apoyarme para no gravitar

en un testigo presencial imparcial

que me contara en veraz dialogo abierto

el hecho real que se había llevado a cabo.

Presumí con incomodo desagrado su falacia,

sospeché que todo era una mentira falsa de toda falsedad,

lo intuí maliciosamente

conociendo en ella sus manejos comunes.

Además, ya me lo había pronosticado

en sabio vaticinio su viejo anciano padre,

en su español latino casi gallegano.

 

Oí tantos desmanes obtusos sobre ella,

como también ella escucharía de mí,

pudimos ambos dos,

como parte integrante de este insólito amor,

eludirnos con imaginaria pared divisoria,

sin mendigar incansable e insaciable

un nexo de absurda unión.

 

Como protagonista principal de lo acontecido

y con antecedentes previos

de mala racha en amoríos sin correspondencia

he constituido con esta nueva relación

una base fundamental en lo que llamamos, de hecho,

una réplica exacta de lo absurdo.

 

Me vino de pronto a la mente

la primitiva primera sonrisa que me ofrendaras,

tus labios detonaron el disparo pícaro

de una malévola insinuación que se convirtió en lava volcánica

que arraso sin compasión mi endeble alma.

Conocerte fue un accidente fortuito sin previa cita,

fue como un regalo gratis

cedido por la grandiosa providencia,

y yo no podía dejar balsear

esa inadmisible oportunidad única.

 

Con puño cerrado esgrimido al zenit,

como un obelisco desobediente,

 juré ante mi dios Omnipotente,

saltando por encima de cualquier falso pretexto,

amarte eternamente por siempre y por los siglos de los siglos

asumiendo las consecuencias que pudieran desembocar

en un desenlace fatal

o mejor dicho en un destino final.

 

30-11-2021

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AÑO 2020

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AÑO 2019

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LOS CAMALEONES INMANENTES 

EN TERTULIA PERMANENTE

Por: Humberto Frontado

·                Todos los Camaleones, como en una necesidad imperiosa, se postran al eterno sol, para mostrarles sus cualidades, y atraer al incauto miedoso que está falto de fe y creencia. En este caso el sol no es símbolo de iluminación sino más bien de encandilamiento o de obnubilación, no es proclive al conocimiento y al saber.

 

·                Los Camaleones como las grandes organizaciones empresariales que se niegan a perecer tienen que adaptarse al cambio global. Toman en cuenta los cambios que a diario se suscitan en la sociedad, para seguir subsistiendo, así tengan que camuflarse en el conjunto de realidades o verdades que las atosiga.

 

·                 Con muy disimulado movimiento cada Camaleón van tratando de alcanzar una posición sublime de superioridad, así sea cediendo ciertos campos que antes eran innegociables, así los haga ver en cierto modo disminuidos en el contexto divino.

 

·                Cada Camaleón muestra su esplendor y magnanimidad con el poder que le otorga el color de sus tesoros y sus riquezas, heredadas de las imposiciones que a través de los martirios divinos han logrado despojar y acumular históricamente.

 

·                Bajo el manto del inmaculado sol parecen todos iguales y sumisos a un Dios común. Son frágiles cuando no los cobija las grandes cúpulas catedralescas, quedan expuestos y a merced de las punzantes verdades y las agobiantes realidades de nuestra sociedad.

 

·                Cada Camaleón circunscribe su esplendor y grandeza alimentándose del ser desvalido que se entrega cuando se ve protegido celestialmente y obtiene garantía de una muerte placentera y recompensada. Ave Cesar. Amen.

 

Cabimas, 16-03-2019

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AÑO 2018

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AÑO 2017

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AÑO 2016

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AÑO 2015

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LA LIBRETA DE LOLO

Por: Humberto Frontado

                                           I.         Que desgracia la de Lolo

es su gran preocupación,

se le ha perdido la libreta

con toda su anotación,

allí están los que le deben

desde que el negocio abrió,

hace más de veinte años

que a esa idea le nació.

 

                                            II.         Ubicada en Valle Seco

está la bodega de Lolo,

la tiene muy bien surtida

allí encuentra usted de todo;

harina, azúcar y leche,

papelón, cazabe y miel;

piñonate, gofio y mai,

hasta un trompo y su cordel.

 

                                          III.         Lolo ha llorao toél día

no lo pueden consolar,

ha pensado en mil maneras

de cómo poderles cobrar;

muchos son de Valle Seco,

de abajo y hasta del Bichar,

tóel que subía a la punta

algo le tenía que fiar

 

                                 IV.         Su memoria era el cuaderno

allí los anotaba a todos,

desde una locha de manteca,

hasta un centavo de rolos;

que tuviera fe y paciencia

su esposa Chón le decía,

que cuando menos lo pensara

el cuaderno aparecía.

 

                                           V.         En la lista está Pastora,

Juana Pacheco, Mercedes,

Quintina, Nicolasa,

Bartolo y un tal Nicomedes;

también está Pacheco,

Mojito, Tello y Silvino,

todos le han echado un fiaó

hasta el Jefe Civil vino.

 

                                    VI.         Ya son varias las bodegas

que le hacen competencia,

allí está la de Quintín

y de Cucho, Unión Fraterna,

también está la de Pedrito

que es discoteca de noche,

es aquí donde viene a bailar

toda la gente de Coche.

 

                                  VII.         Ya buscó por todas partes

Revisó tóa la bodega

le preguntó a los vecinos

y al que a la bodega llega,

le rezó al viejo San Pedro

páque le hiciera el milagro,

que aparezca la libreta

y le quite el trago amargo.

 

Cabimas, 08-10-2015

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DESORDEN PUBLICO

Por Humberto Frontado

      Soñé que estaba en una ruidosa fiesta

donde había unos esqueletos danzando,

yo no podía bailar

porque tenía unos zapatos nuevos

que me molestaban.

      Había un político paralitico chavista

con unos cachos que no eran de vaca

sino de diablo.

      Había un loco bailando

que lo llamaban Simón Guacamayo

gritaba a todo pulmón

 – allá cayó, allá cayó, allá cayó, allá cayó.

      Una pareja en el centro del salón

se besaban en la nariz

y se hacían cosquillas

que no les daban risa.

     Todo ese bullicio y movimiento

hizo que la tierra temblara

y se cayeran los mal parados.

     Yo me decía que no me iría

hasta que revienta.

     También estaban todos 

mis hermanos latinoamericanos

que saltaban junto a mí,

sin prejuicios y sin racismo,

que es una enfermedad – me decían.

      A presar del látex

había también chocolate.

De repente ví a Walt Disney

descongelado oliendo a pólvora negra.

     Me sentí tranquilo

cuando empecé a regar mi jardín

de los deseos explotando

de afuera hacia dentro.

Ahí me desperté.

 

Cabimas, 2015

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AÑO 2014

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AÑO 2013

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EQUILIBRIO EXISTENCIAL

Por: Humberto Frontado

El hombre en su caminar distante busca a través de sus pasos sutiles su equilibro existencial.

No habrá barreras que a su paso no podrá derribar.

En ocasiones se dará cuenta que aun habiendo caminado leguas de camino estará siempre en el mismo lugar.

Circunscribe su camino a un eje de razón que sostiene y enrumba cada paso que da.

Cada haz de luz que se concentra en su andar multiplica y extrapola su distancia, solo basta que se destemple para sucumbir al desequilibrio.

El desgaste de mis zapatos es proporción de las alegrías y lágrimas que he dejado en el andar.

Cabimas, 24-05-2013

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AÑO 2011

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CARTA A LA SEÑORA MUERTE

Por Humberto Frontado

 

     He sucumbido a tu presencia varia veces,

Y cauteloso te he mirado de lejos

hoy te miro a los ojos,

para que no me mientas

y me contestes; qué carajo

ganaste con llevárte a mi inocente muchacho,

que no le hacía daño a nadie.

 

     Muchos de los religiosos que se dicen expertos

me consuelan con sumisas expresiones, como:

cada cosa tiene su explicación,

que eso estaba escrito, etc.

que Dios lo ha decidido así… bla, bla.

te reclamo porque no fue una vida la que te llevaste,

fueron dos.

 

Blanca mortaja envuelve mis pensamientos

busco enterarlos en lo más profundo del olvido,

pero que va, vuelven a flotar y allí están

mi alma mostrenca, sin dueño

vaga flotando en el espacio.

 

     Respóndeme por esta vía

o por cualquier otra

que se te haga fácil...ciao

 

Cabimas, 2011

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PERIODO: 1975 - 1980

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EQUILIBRIO

Por Humberto Frontado

 

      Esta es la representación futura de lo que será la vida de nuestros sucesores.

      Estos no son más que posthumanoides herederos de los humanoides (etapa central) herederos de nosotros los prehumanoides.

     Al igual que nosotros los prehumanoides que tratamos por todos los medios de buscar en la vida cualquier equilibrio y mantenerlo, así hacen ellos.

     Nosotros que por todas las surrealistas formas tratamos de encontrar un equilibrio sideral de las cosas: equilibrio existencial.

     Ha sido este mismo equilibrio forjador de las transformaciones que poseen nuestros postpasadocesores y quizás sea el causante directo que les ha proporcionado a ellos el alcanzar al fin el equilibrio que por siglos hemos querido lograr, se trata del Equilibrio Espiritual.

     Este equilibrio, que a nuestros ojos, parece malabárico y quimérico es cotidiano y constante vivir para ellos; quienes han hecho más caso que nosotros al proverbio que dice en la unión esta la fuerza.

     En este caso fuerza es sinónimo de pureza, bondad, de entendimiento mutuo, básico en el constante equilibro en el que ellos viven.

     A diferencia del equilibrio material y rígido que en todos sus aspectos deseamos encontrar ellos se encuentran perecnemente sumidos en un equilibrio fluido que les hace ver realmente mas seguros.

 

Este cuadro gano el III Salón Anual de Pintura de Lagonen S.A., el 26-11-80.

BOLIVAR

Por: Humberto Frontado

 

      Bolívar se ve afligido

postrado en su lecho yerto

a causa del mucho intento

de volver a ser lo que había sido

cuanto te ha pedido Dios

para que le hagas el milagro

que luego tendrás tu pago

con la libertad de un pueblo

y así el tendrá de nuevo

la paz que siempre ha anhelado.

 

     Bolívar nos dijo un día

ojalá este lo soporte

que la América Latina

la pisara la del Norte

por mi parte más quisiera

lo digo y no por cobarde

este mundo que se acabe

si siguen las cosas así

Bolívar dijera así

porque pueblo así no vale.

 

Lagunillas, 1977

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ROSA ANARANJADA

Por: Humberto Frontado

América Latina,

jardín de rosas.

Rosas Rojas tragedia,

color sangre;

efundida por viejos jardineros

libertadores

que te eximieron

de profanas alimañas,

nefastos insectos,

que de ti de apoderaban

queriéndote hacer infecunda.

Rosas amarillas,

color ideal,

candentes,

como el sol que te baña

bendito jardín.

Rosas blancas,

acartonadas

made in U.S.A.

Rosa anaranjada

eres tú Chile

nacida del cruce

de dos virtudes

del que sufre;

eres mezcolanza

de sangre y sol

que se combinan

en un sólo matiz

tono revolución.

Tu cuerpo

bordado de espinas,

armado de esperanza.

Rosa Anaranjada,

tu pigmentación

hízose toda roja;

la sangre

de tu jardinero asesinado

te ha teñido toda,

ha salpicado todo el jardín.

Vehemente metralla y fusil

han dejado tu cuerpo

vacío de espinas

para que tu nuevo jardinero,

con voluptuosas manos

llenas de la misma sangre

que te cubre,

té posea,

té tenga.

Rosa Anaranjada,

te veo triste

casi marchita,

lo denota

tu rostro púrpura

con brotes blancos;

el hambre te acosa,

te debilita,

pero aún así

veo que tu cuerpo

no dejas de desenvainar

espinas

que nacen de nuevas ramas.

Rosa Anaranjada

que ahora eres roja,

no veo muy lejos

el día que despiertes

de esa letárgica pesadilla;

levantada,

nutrida

por fortalecientes y cristalinos

rayos de sol,

salidos de la eterna esfera

para ti

que hará

que tus espinas

esgriman su ápice

hacia el tirano jardinero;

descuartizando

esas manos que te ahogan

que hará

verte más radiante

aunque quizás

más roja todavía;

que hará

verte con el tiempo,

en cada salida de éste,

en cada amanecer,

rosa anaranjada,

esponjarte

como si desencapuyaras de nuevo;

sedienta de calor,

de luz,

de libertad;

libertad que signará

el rumbo

del fruto

que guardas

en tus entrañas Rosa Anaranjada.

Venezuela, Cabimas, 1975

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ABUELO

Por: Humberto Frontado

Abuelo que hice yo de malo

me acerco a la playa

en busca de mis amigos 

los peces y ninguno responde

a mis llamados,

miro profundo en esta

y solo logro divisar,

en su penumbrosa entraña,

lo que en su lecho

solo posee el seco rio

botellas y potes vacíos;

más una enmarañada

capa multicolor pálida viscosa

sirve al fondo de oscuro techo

arrastrándose perezosamente

por sobre la superficie;

verde sopa cuerpo de mar,

va cubriendo toda la orilla,

va también la negra red

Impregnada de mis amigos

los peces muertos.

Abuelo qué he hecho yo de malo

por qué los peces me han abandonado.

Abuelo qué hice yo de malo

todos los arboles

se han secado

los bosques se han marchitado

como si un otoño permanente

les hubiese atacado;

de sus ramas

no dejan de gotear

hojas amarillas;

que parecen nubes cargadas

de una escarcha dorada;

que parecen soles llorando

solidas lagrimas

de oro cristalino,

que van tapizando

toda la superficie

de esta bendita tierra.

Abuelo qué he hecho yo de malo

por qué los arboles

han marchitado.

Abuelo qué hice yo de malo

ninguno de mis amigos

los pájaros

ha bajado a saludarme

los noto desesperados

ya no vuelan

en académica discreción;

ahora veo que vuelan

como en busca de salvación,

como huyendo a refugiarse

de una imperdonable muerte

Abuelo qué he hecho yo de malo

por qué mis pájaros me han dejado

Abuelo qué hice yo de malo

por qué me tienen castigado,

por qué no puedo ver tu rostro,

quiero tocar tus surcadas arrugas

que bañan tu frente,

la cual quiero besar;

es que acaso abuelo

nunca nos libraremos

de estas máscaras antigás.

Abuelo por qué mi pueblo

se ve tan triste;

es que acaso no están contentos

por su gran porcentaje de humanos;

es que acaso no están contentos

por la gran cantidad de industrias

que nacen y se multiplican

tan rápido como muren mis amigos los peces,

mis amigos los árboles,

mis amigos los pájaros.

Abuelo qué he hecho yo de malo

para que mi pueblo este tan triste

                                  Venezuela, Cabimas, 1974

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LUNA

Por: Humberto Frontado

Vuelvo a ver

que por tus mejillas

 ardientes

corre un rio

de magmos y

 cristalinas lágrimas

heladas,

que van dejando vestigio

amargo

de una radiante desesperación;

y que a sus pasos

se van confundiendo

con las cálidas gotas

de sudor

que duchan

tu resplandeciente rostro.

Me pregunto

si lloras

por lo de siempre;

me pregunto

si estás cansado

por lo de siempre;

 es que acaso

no te das cuenta,

de que, aunque la esperes,

aunque la persigas,

nunca será tuya… sol.

                                              Venezuela, Cabimas, 1973

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ÍCARO

Por: Humberto Frontado

Ícaro

 eres el emperador

de los mártires,

dios de las alturas.

Veo que cruzas

universales estelas

cual cometa

dejando atrás

una laberíntica cola

de derretida cera.

Las plumas metálicas

que bordan

tus sobrenaturales alas,

ahora van más allá

de donde antiguamente

pensabas llegar,

eres águila sideral

sicalíptica.

19 deJunio de 1980

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ABRIL 80

Por: Humberto Frontado

14.   Fue el día

en que la estrella

más resplandeciente

del universo,

cayó al mar

encarnando al pequeño,

frágil y seductor

cuerpo de una mujer.

15.   La emoción

me embarga

cuando miro

la sólida base

que ha cimentado

mi amor por ti,

más la tristeza

me abruma

en tan solo pensar

que pueda perderte.

16.   Soy jinete

que cabalga

en corcel

de blanca ola,

a través

de la inmensidad del mar,

buscando desmontar

mi cabalgadura

y posarme en ti.

17.   Soy ave solitaria

 que en el frio de la noche

 busca desesperado

 el cálido

 cobijo de tu pecho.

18.   Será de mi satisfacción

saber que el brioso corcel

que cabalgas,

se hace con el tiempo

más hermoso,

con más ganas

de cabalgar

que nunca,

y tu asiéndote

a su dorada crin,

sepas guiarlo

por los caminos

tortuosos

hacia la cima del triunfo.

19.   Soy jinete

 del ecus de pasiones

 que cabalga

 por los sinuosos

 caminos de tu cuero.

20.   Domingo

 día frágil de tiempo

se piensa en el mañana

… lunes.

21.   Tu virginal inocencia

se estremece

al caminar

por mi tortuoso

pensamiento

morboso y sádico.

22.   Tus ojos

me dicen en un guiño

las ganas inmensas

que tienes de vivir y amar,

que mis brazos tentaculados

te apretujen y succionen

todo ese elixir de pasión

que envuelve tu cuerpo.

23.   Cuando te cubre la noche

con su bordado manto,

miles de estrellas

se agolpan en mi pecho

para dar más calor

a mi llameante corazón,

que quiere estallar

en mil pedazos

y así

quererte mil veces más.

24.   Quiero saciar

mi sed gota a gota,

bebiendo

el sumo delicioso

que desprenden

tus poros,

y que se convierten

en hálito de vida

para mí.

Abril de 1980