LA LIBRETA DE LOLO

Por: Humberto Frontado

                               Que desgracia la de Lolo,

es su gran preocupación,

se le ha perdido la libreta

con toda su anotación;

allí están los que le deben

desde que su negocio abrió,

hace más de veinte años

que esa idea le nació.

 

                                       Ubicada en Valle Seco

está la bodega de Lolo,

la tiene muy bien surtida

allí encontrará usted de todo;

harina, azúcar y leche,

papelón, cazabe y miel;

piñonate, gofio y mai,

hasta un trompo y su cordel.

 

                          Lolo ha llorao toél día

no lo pueden consolar,

ha pensado en mil maneras

de cómo poderles cobrar;

muchos son de Valle Seco,

de abajo y hasta del Bichar,

tóel que subía a la punta

algo le tenía que fiar

 

                                Su memoria era el cuaderno

allí los anotaba a todos,

desde una locha de manteca,

hasta un centavo de rolos;

que tuviera fe y paciencia

su esposa Chón le decía,

que cuando menos lo pensara

el cuaderno aparecía.

 

                                        En la lista está Pastora,

Juana Pacheco, Mercedes,

Quintína, Nicolasa,

Bartolo y un tal Nicomedes;

también está Pacheco,

Mojito, Tello y Silvino,

todos le han echado un fiaó

hasta el Jefe Civil vino.

 

                                  Ya son varias las bodegas

que le hacen competencia,

allí está la de Quintín

y de Cucho, Unión Fraterna,

también está la de Pedrito

que es discoteca de noche,

es aquí donde viene a bailar

toda la gente de Coche.

 

                               Ya buscó por todas partes

revisó tóa la bodega,

le preguntó a los vecinos

y al que a la bodega llega;

le rezó al viejo San Pedro

páque le hiciera el milagro,

que aparezca la libreta

y le quite el trago amargo.

 

08-10-2015

EL AMOR Y OTRAS NIMIEDADES (II)

Por Humberto Frontado

      El amor como sus consecuencias

dura para siempre

hasta que se extingue;

superar el apego,

domar al otro

en el hastío de la rutina

hecho historia.

 

      El amor, así como el arte

ha tenido sus particulares épocas,

y se desarrollan

a medida que sobrevivas en él.

 

     El amor dijo un matemático:

 “es un conjunto de elementos

que una vez alineados

 resultará en una dependencia

inversamente proporcional”.

 

     El alquimista no se inmutó

y ante el matemático lanzó su presunción:

“El amor es la pura esencia

que emana entre dos entes,

han sido vertidos en la cazuela

y reaccionan a sus adhesiones”.

 

      La incisiva presencia del amor

nos invade en sus confidencias,

se desnuda y sin vergüenza

nos enseña todas sus partes,

con y sin costuras.

 

     “El amor es ciego

y la locura siempre lo acompaña”

decía un loco poeta,

a veces sigiloso le esconde el bastón

y el muy libertino hace de las suyas.

 

     El amor en su ceguera

otorgó el mismo derecho

al feo como al hermoso.

Ha querido el feo por siempre

el amor ceda parte de su ceguedad

a esa bella damisela que lo ciega.

 

      El amor viene siendo

como nuestro cerebro:

“sólo usamos de él

un misero diez por ciento”.

 

26-02-2023

BUMERANG

Por Humberto Frontado

 

Dijo trémulo un viejo cochero,

luciendo placido su alarde,

que más pronto que tarde

haría su regreso al atolón,

quien una vez desde cero

marchó añorando nuevos horizontes

surcando mares y montes,

emulando inquietudes de Colón.

 

Cortar el cachimbo de un tajo

simboliza así el nacimiento,

luego al enterrarlo hará cimiento

que atará nuestra definida vida;

podrás luego mandarla al carajo,

pero por muy andariego que hayas sido

todo ha de perder el sentido

cuando ya viejo vislumbremos la caída.

 

Esparcidos por el mundo

han salido cocheros a tropel,

buscando ansioso una vida de oropel;

ahora se les aguarapan los ojos

recordando en lo más profundo

a aquellos que amasaron su esencia,

está claro que igual su ausencia

a muchos el dolor los tiene de hinojos.

 

No es un malagradecido que huye,

busca sacudirse el polvo de la desesperanza,

es un coctel de desasosiegos que con su lanza

cercena su pasmosa rutina;

ha de vivir con corazón helado que intuye

y presagia, siempre anteponiéndose al presente,

en lo más recóndito de su inconsciente,

encontrar el olor de regreso a la salina.

  

Donde estés estarás sumido en desesperanza,

entre decisiones y angustiosas diatribas,

percibirás que tu bote navega a la deriva

y alguna vez el rumbo has de perder;

el buen juicio ha de guiarte a la confianza

del seguro faro con el que inicies curso nuevo,

hasta que el destino te vea como un intruso

y deje que el suelo te vuelva a tener.

 

Retornarás al placido promontorio

para con los tuyos reencontrarte,

sentirás que tu alma en mil se parte

porque has de encontrar la paz;

tu maruto aún en su repositorio

sentirá tu esencia salobre y rancia,

veras que tu atardecer con ansia

te compensa por haber sido tenaz.

  

 

12-03-2023

 

 

 

BLANCO PROFUNDO

Por Humberto Frontado

 

En las alturas
un intrépido y vetusto ser,
sólo le quedó asirse
con desesperadas ansias
a su obesa brocha;
cuando estrepitoso sintió que se desplomaba
de aquel alto y postizo andamiaje.
Cayó en un insondable vacío,
trasmisor de un sereno color,
de infinita luminosidad jamás concebida.
 
De pronto, arrastrado
por un deseo subrepticio,
fue llevado ante la presencia
de un rectangular lienzo impío
que estaba dispuesto a cercenarle
la cabeza de un tajo,
si no descifraba súbito
el contenido tácito en él plasmado.
 
No sabía si el cuadro era novicio
o si ya le habían agrietado la película de seda.
Se quedó viendo aquella cuadrícula blanca
que emanaba sensación totalitaria,
de conjugados hálitos de gran espectro.
Emanaba frescura de pálidos lirios
de perfecta pulcritud y limpieza.
 
Casi la toca con su grasienta y puntiaguda nariz,
buscaba detallar aquella enigmática pintura,
se dió cuenta que la pintura estaba acabada.
Agudizó la vista y entró una por una
las capas de aquel estático níveo,
que se abría tímido en diversas texturas
de inverosímiles rugosidades.
 
Retrayendo unos pasos,
percibió el sosiego y contrastes de fe
que poseía aquel color lleno de olvido y libertad.
Notó, al escurrir la vista en aquel insípido paisaje,
un orillo que lo salpicó
de un oscuro sentimiento de soledad,
en aquella laguna inmensa
de infinitos puntos blancos.
 
Era tan intenso aquel blanquizal
que el incipiente y obligado artista
blandiendo aquel inocente pincel
no se atrevía a retocar el traslucido cuadro,
temiendo que esa masa calcárea
succionara su pincel
y también parte de su mano.
 
Ausencia de ecos era su significado,
fragilidad en un equilibrio permanente,
era ausencia de materia antagónica;
está claro que tampoco en él había estridencias.
Estaba asido a la perfección inmanente
de la pureza celestial.
 
Lanzó tres azarosas pinceladas,
a modo de un expectante espadachín samurái,
tenían la imperiosa intención
de acallar cualquier intento de aparición
de algún impertinente color.
Atrajo así vestigios de una inocencia,
reflejó en ese nívea percepción fatalista
una opus magnum,
sin mácula y la profunda calma del vacío impío.
 
Allí quedó sin saberlo,
como parte de la obra,
hundido de cabeza
en el hondo cuñete
de blanca pintura de poca monta
y lanzando al níveo cielo

su último hálito de vida.

 

05-03-2023